Gifts of the Magi (4) (Oversettelse av E. Kalashnikova). Magienes gaver

(Høyreklikk eller alternativ-klikk og lagre lenke)

SHIRLEY GRIFFITH: Nå, VOA Special English-programmet AMERICAN STORIES.

Vi presenterer en spesiell julehistorie kalt "The Gift of the Magi" av O. Henry. Her er Shep O"Neal med historien.

SHEP O"NEAL: En dollar og åttisju cent. Det var alt. Og seksti cent av det i de minste pengepengene - pennies. Pennies sparte en og to om gangen ved å forhandle med mennene på markedet som solgte grønnsaker og kjøtt. Forhandle til ansiktet brant av den tause kunnskapen om å være fattig. Tre ganger telte Della det. En dollar og åttisju cent. Og neste dag skulle det være jul.

Det var tydeligvis ikke annet å gjøre enn å sette seg ned og gråte. Så Della gråt. Noe som førte til tanken på at livet består av små gråt og smil, med flere små gråt enn smil.

Della avsluttet gråten og tørket ansiktet hennes. Hun sto ved vinduet og så ulykkelig ut på en grå katt som gikk langs et grått gjerde i en grå bakgård. I morgen skulle det være juledag, og hun hadde bare én dollar og åttisju cent til å kjøpe en gave til ektemannen Jim. Hun hadde spart hver krone hun kunne i flere måneder, med dette resultatet.

Jim tjente tjue dollar i uken, noe som ikke går langt. Utgiftene hadde vært større enn hun hadde forventet. Det er de alltid. Mang en happy hour hadde hun brukt på å planlegge å kjøpe noe fint til ham. Noe fint og sjeldent - noe i nærheten av å være verdig æren av å tilhøre Jim.

Det var et høyt glasspeil mellom vinduene i rommet. Plutselig snudde Della seg fra vinduet og stilte seg foran glassspeilet og så på seg selv. Øynene hennes lyste, men ansiktet hadde mistet fargen i løpet av tjue sekunder. Raskt dro hun ned håret og lot det falle i full lengde.

Nå hadde Mister og Missus James Dillingham Young to eiendeler som de ble verdsatt. Den ene var Jims gullklokke, klokken som hadde vært hans fars og bestefars. Den andre var Dellas hår.

Hadde dronningen av Saba bodd i bygningen deres, ville Della ha latt håret henge ut av vinduet for å tørke bare for å redusere verdien av dronningens juveler.

Så nå falt Della's vakre hår om henne, skinnende som en brun foss. Det nådde under knærne hennes og gjorde seg nesten som et dekke for henne. Og så la hun det raskt opp igjen. Hun sto stille mens noen tårer falt på gulvet.

Hun tok på seg frakken og den gamle brune hatten. Med en rask bevegelse og fortsatt lys i øynene danset hun ut døren og nedover gaten.

Der hun stoppet skiltet sto det: "Madame Sofronie. Hårvarer av alle slag." Della løp opp trappene til butikken, andpusten.

"Vil du kjøpe håret mitt?" spurte Della.

"Jeg kjøper hår," sa Madame. "Ta av deg hatten og la oss ta en titt på den."

Ned kom den vakre brune fossen av hår.

"Tjue dollar," sa Madame og løftet håret med en erfaren hånd.

"Gi meg det raskt," sa Della.

De neste to timene gikk som om de hadde vinger. Della så i alle butikkene for å velge en gave til Jim.

Hun fant den til slutt. Den hadde sikkert blitt laget for Jim og ingen andre. Det var en kjede -- enkle runde ringer av sølv. Den var perfekt for Jims gullklokke. Så snart hun så den, visste hun at den måtte være for ham. Den var som ham. Stille og med stor verdi. Hun ga butikkeieren tjueen dollar og hun skyndte seg hjem med åttisyv øre som var igjen.

Da Della kom hjem begynte hun å reparere det som var igjen av håret hennes. Håret hadde blitt ødelagt av hennes kjærlighet og hennes ønske om å gi en spesiell gave. Å reparere skaden var en veldig stor jobb.

I løpet av førti minutter var hodet dekket av små runde hårkrøller som fikk henne til å se fantastisk ut som en skolegutt. Hun så lenge og nøye på seg selv i glassspeilet.

"Hvis Jim ikke dreper meg før han ser på meg en gang til," sa hun til seg selv, "vil han si at jeg ser ut som en sangjente. Men hva kunne jeg gjøre - å! hva kan jeg gjøre med en dollar og åttisyv cent?"

Klokken syv den kvelden var kaffen laget og pannen på baksiden av komfyren var varm og klar til å tilberede kjøttet.

Jim kom aldri for sent hjem fra jobb. Della holdt sølvkjedet i hånden og satte seg nær døren. Så hørte hun skrittet hans og hun ble hvit i bare et minutt. Hun hadde en måte å be en liten stille bønn om de enkleste hverdagslige tingene, og nå hvisket hun: «Vær så snill Gud, få ham til å tro at jeg fortsatt er pen».

Døren åpnet seg og Jim gikk inn. Han så tynn og veldig alvorlig ut. Stakkars mann, han var bare tjueto og han måtte ta seg av en kone. Han trengte en ny frakk og hansker for å holde hendene varme.

Jim stoppet innenfor døren, like ubevegelig som en hund som lukter en fugl. Øynene hans var festet på Della. Det var et uttrykk i dem som hun ikke kunne lese, og det skremte henne. Det var ikke sinne, overraskelse, frykt, eller noen av følelsene hun hadde vært forberedt på. Han så rett og slett på henne med et merkelig uttrykk i ansiktet. Della gikk til ham.

"Jim, min kjære," ropte hun, "ikke se på meg på den måten. Jeg fikk håret klippet og solgt fordi jeg ikke kunne ha levd gjennom julen uten å gi deg en gave. Håret mitt vil vokse ut igjen. Jeg hadde nettopp for å gjøre det. Håret mitt vokser veldig fort. Si "God jul!" Jim, og la oss være glade. Du vet ikke hvilken fin - for en vakker, fin gave jeg har til deg."

"Har du klippet av deg håret?" spurte Jim sakte, som om han ikke hadde akseptert informasjonen selv etter at tankene hans jobbet veldig hardt.

"Kutt den av og solgt den," sa Della. "Liker du meg ikke like godt? Jeg er den samme personen uten håret mitt, ikke sant?

Jim så seg rundt i rommet som om han lette etter noe.

"Du sier håret ditt er borte?" spurte han.

"Du trenger ikke lete etter det," sa Della. "Den er solgt, sier jeg deg - solgt og borte også. Det er julaften, gutt. Vær god mot meg, for den ble klippet for deg. Kanskje ble hårene på hodet mitt nummerert," fortsatte hun med plutselig alvorlig søthet, "men ingen kunne noen gang telle min kjærlighet til deg. Skal jeg sette på kjøttet, Jim?"

Jim så ut til å våkne raskt og la armene rundt Della. Så tok han en pakke fra kåpen og kastet den på bordet.

"Ikke gjør noen feil med meg, Dell," sa han. "Jeg tror ikke det er noen hårklipp som kan få meg til å like jenta mi noe mindre. Men hvis du åpner den pakken kan du kanskje se hvorfor du skremte meg i begynnelsen."

Hvite fingre rev raskt i snoren og papiret. Det lød et gledesskrik; og så, akk! en forandring til tårer og gråt, som krever at mannen i huset bruker all sin dyktighet for å roe sin kone.

For der var kammene -- det spesielle settet med gjenstander for å holde håret hennes som Della hadde ønsket seg helt siden hun så m i et butikkvindu. Vakre kammer, laget av skjell, med juveler i kanten --bare fargen å ha i det vakre håret som ikke lenger var hennes. De kostet mye penger, visste hun, og hjertet hennes hadde ønsket dem uten å håpe å få dem. Og nå var de vakre kammene hennes, men håret som skulle ha rørt dem var borte.

Men hun holdt kammene for seg selv, og snart kunne hun se opp med et smil og si: «Håret mitt vokser så fort, Jim!»

Så hoppet Della opp som en liten brent katt og ropte: "Å, å!"

Jim hadde ennå ikke sett den vakre gaven hans. Hun rakte den glad frem til ham med åpne hender. Sølvkjeden virket så lys.

"Er det ikke fantastisk, Jim?" Jeg lette over hele byen for å finne den. Du må se på tiden hundre ganger om dagen nå. Gi meg klokken din. Jeg vil se hvordan det ser ut på den."

I stedet for å adlyde falt Jim på sofaen og la hendene under bakhodet og smilte.

"Dell," sa han, "la oss legge bort julegavene våre og beholde dem en stund. De er for fine til å bruke akkurat nå. Jeg solgte gullklokken min for å få penger til å kjøpe settet med kammer til håret ditt. Og nå, hvorfor ikke sette på kjøttet."

Magiene var vise menn - vidunderlige vise menn - som gaver ga Jesusbarnet. De oppfant kunsten å gi julegaver. Da de var kloke, var gavene deres kloke. Og her har jeg fortalt deg historien om to unge mennesker som mest uklokt ga for hverandre de største skattene i huset deres. Men i et siste ord til de kloke i disse dager, la det sies at av alle som gir gaver, var disse to de klokeste. Overalt er de klokest. De er magien.

SHIRLEY GRIFFITH: Du har hørt den amerikanske historien «The Gift of the Magi». Denne historien ble skrevet av O. Henry og tilpasset til spesialengelsk av Karen Leggett. Historiefortelleren din var Shep O"Neal. Produsenten var Lawan Davis. Jeg er Shirley Griffith.

En dollar og åttisju cent. Det var alt. Og seksti øre av det var i øre. Tre ganger telte Della det. En dollar og åttisju cent. Og neste dag skulle det være jul.
Della følte seg så ille at hun satte seg ned på den lurve lille sofaen deres og gråt, men det hjalp heller ikke. Hun tørket øynene og gikk bort til vinduet i den lille leiligheten. Den møblerte leiligheten til åtte dollar per uke var alt hun og ektemannen Jim hadde råd til på sin ukelønn på tjue dollar.
Men i morgen skulle det være juledag, og hun hadde bare $1,87 å kjøpe Jim en gave med. Hun hadde spart hver krone hun kunne i flere måneder, med dette resultatet. Tjue dollar i uken går ikke langt. Utgiftene hadde vært større enn hun hadde beregnet. Det er de alltid. Bare $1,87 for å kjøpe en gave til Jim. Hun hadde brukt mange timer på å planlegge å kjøpe noe fint til ham. Hvis hun bare hadde vært i stand til å spare mer penger, kunne hun ha kjøpt noe line og sjeldent, noe som fortjente æren av å være eid av Jim.
Hun snurret fra vinduet og sto foran speilet. Øynene hennes lyste strålende, men ansiktet hadde mistet fargen. Raskt trakk hun ned håret og lot det falle i full lengde.

Nå var det to eiendommer til James Dillingham Youngs som de begge var stolte av. Den ene var Jims gullklokke som hadde vært farens og bestefarens. Den andre var Della sitt hår.
Dellas vakre hår falt rundt henne, revnet og lyste som en kaskade av brunt vann. Den nådde under kneet hennes og gjorde seg nesten til et plagg for henne. Så gjorde hun det opp igjen nervøst og raskt. En gang stoppet hun et minutt og sto stille mens en tåre eller to sprutet på den slitte røde løperen.
Hun tok raskt på seg den gamle brune jakken og den gamle brune hatten. Med en virvel av skjørt og med den strålende gnisten fortsatt i øynene løp hun ut døren og ned trappene til gaten.
Hun gikk nedover gaten til hun så et skilt der det sto: «Madam Sofronie. Hår. Varer av alle slag. Andre etasje." Della løp opp trappene og kom pesende til toppen.
Da hun kom inn i den lille butikken i andre etasje, ble hun møtt av en stor, blek dame.
"Vil du kjøpe håret mitt?" spurte Della.
"Jeg kjøper hår." sa Madame. "Ta av deg hatten og la oss ta en titt på det."
Ned revet den brune kaskaden.
"Tjue dollar." sa Madame og løftet messen med øvd hånd.
"Gi meg det raskt," sa Della.
Hun passerte de neste to timene ekstatisk og søkte i butikkene etter Jims gave.
Hun fant den til slutt. Den hadde sikkert blitt laget for Jim og ingen andre. Det fantes ingen lignende i noen av butikkene, og hun hadde snudd alle på vrangen. Det var en platinaklokkekjede, enkel og ren i designet, men av åpenbar kvalitet. Så snart hun så det, visste hun at det måtte være Jims. Hun hadde ofte sett Jim se på klokken hans i all hemmelighet fordi han ikke ville at noen skulle se den gamle lærremmen som han brukte i stedet for en kjede. Hvis Jim hadde hatt den kjeden på klokken, ville han vært stolt av å sjekke tiden i et hvilket som helst selskap. De tok tjueen dollar fra henne for kjeden, og hun skyndte seg hjem med vekslingen på 87 cent.
Da Della kom hjem, tok hun frem krølltangene og gikk på jobb med å fikse det korte håret. Snart ble hodet dekket av bittesmå, tettliggende krøller som fikk henne til å se fantastisk ut som en ung skolejente.
Hun så på speilbildet sitt i speilet og sa til seg selv: «Hvis Jim ikke dreper meg før han tar en ny titt på meg, vil han si at jeg ser ut som en Coney Island-refrengjente.» Men hva kunne jeg gjøre - å! hva kan jeg gjøre med en dollar og åttisyv cent? Jeg måtte klippe håret. Hvis jeg ikke hadde klippet den, ville jeg ikke ha kunnet kjøpe Jim en gave.''
Klokken sju var kaffen laget og stekepannen stod bak på komfyren, varm og klar til å koke kotelettene.
Jim kom aldri for sent. Della holdt klokkekjedet i hånden og satt på hjørnet av bordet nær døren. Da hun hørte steget hans på trappen, ble hun hvit et øyeblikk. Hun husket det korte håret sitt og hvisket: «Vær så snill, Gud, få ham til å tro at jeg fortsatt er pen.»
Døren åpnet seg og Jim gikk inn. Han så tynn og veldig alvorlig ut. Stakkars fyr, han var bare tjueto - og å bli belastet med en familie! Han trengte en ny frakk, og han var uten hansker.
Han stoppet innenfor døren og festet blikket på Della, og det var et uttrykk i dem som hun ikke kunne lese, og det skremte henne. Det var ikke sinne, eller overraskelse, eller misbilligelse eller redsel. Han bare stirret på henne med et merkelig uttrykk i ansiktet.
Della løp bort til ham og ropte: «Jim, kjære, ikke se på meg på den måten. Jeg fikk klippet håret mitt og solgte det fordi jeg ikke kunne ha levd gjennom julen hvis jeg ikke hadde gitt deg en gave. Jeg måtte bare gjøre det. Det vil vokse ut igjen - du har vel ikke noe imot det? Håret mitt vokser fryktelig fort. Si «god jul!» Jim, og la oss være glade. Du vet ikke hvilken fin - for en vakker, fin gave jeg har til deg.»
"Har du klippet av håret ditt?" spurte Jim.
"Kutt den av og solgte den." sa Della. «Liker du meg ikke like godt, uansett? Jeg er meg uten håret mitt, er jeg ikke?»
Jim så nysgjerrig rundt i rommet.
"Du sier at håret ditt er borte?" sa han, nesten idiotisk.
"Du trenger ikke lete etter det," sa Della. "Den er solgt, jeg sier deg - solgt og borte også. Det er julaften, kjære. Vær grei med meg. Kanskje var hårene på hodet mitt talt," fortsatte hun med en plutselig alvorlig søthet, "men ingen kunne noensinne telle min kjærlighet til deg. Skal jeg sette på kotelettene, Jim?
Jim så ut til å våkne ut av transen sin, og klemte raskt Della hans. Han trakk en pakke fra jakkelommen og kastet den på bordet.
«Ikke gjør noen feil, Dell,» sa han, «om meg. Jeg tror ikke det er noe i veien for en hårklipp eller en barbering eller en sjampo som kan få meg til å elske deg mindre. Men hvis du pakker ut den pakken, kan du kanskje se hvorfor jeg ble så startet.»
Da hun rev opp pakken, skrek Della av glede da hun så gaven den inneholdt. Men så endret gledesropet hennes seg raskt til hysteriske hulker da hun holdt mannens gave.
Der lå settet med kammer som Della hadde tilbedt så lenge i et Broadway-vindu. De var dyre kammer, visste hun, og hjertet hennes hadde rett og slett lengtet etter og lengtet etter dem uten det minste håp om besittelse. Og nå var de hennes, men de lange lokkene de var ment for var borte nå.
Hun klemte dem til barmen og kunne til slutt se opp med dunkle øyne og et smil og si: «Håret mitt vokser så fort, Jim! Jeg beklager at jeg kuttet den. Jeg ville aldri ha gjort det hvis jeg hadde visst at du ga meg kammene, men jeg måtte fordi... Å. Åh!"
Da hun husket hennes nåværende, spratt Della opp og rakte den ivrig ut til ham i sin åpne hånd.
"Er det ikke en dandy, Jim? Jeg jaktet over hele byen for å finne den. Du må se på klokken hundre ganger om dagen nå. Gi det til meg. Jeg vil se hvordan det ser ut med kjedet på.»
I stedet for å adlyde, ramlet Jim ned på sofaen og la hendene bak hodet og smilte.
"Dell," sa han, "la oss legge bort julegavene våre og beholde dem en stund." De er for fine til å bruke akkurat nå. Jeg solgte klokken for å få penger til å kjøpe kammene dine. Og anta nå at du legger kotelettene på."

Gifts of the Magi (O. Henry)

En dollar og åttisju cent. Dette er alt. Og seksti øre av det var i øre. Della telte tre ganger. En dollar og åttisju cent. Og neste dag er det jul.
Della hadde det så dårlig at hun satte seg på den gamle sofaen og gråt, men det hjalp ikke. Hun tørket øynene og gikk bort til vinduet i den lille leiligheten. En møblert leilighet for åtte dollar i uken var alt hun og ektemannen Jim hadde råd til av sin ukelønn på tjue dollar.
Men i morgen er det jul, og hun har bare én dollar og åttisju cent til å kjøpe Jim en gave. Hun sparte hver krone hun kunne i månedsvis, og dette er resultatet. Tjue dollar i uken vil ikke komme deg langt. Utgiftene var mer enn hun trodde. Som alltid. Bare én dollar og åttisyv cent til å kjøpe en gave til Jim. Hun brukte mange glade timer på å planlegge å kjøpe noe fint til ham. Hvis hun bare kunne spare mer penger, kunne hun kjøpe noe sjeldent, noe Jim hadde æren av å eie.
Hun snudde seg bort fra vinduet og stilte seg foran speilet. Øynene hennes lyste sterkt, men ansiktet hadde mistet fargen. I all hast slapp hun håret og lot det renne nedover ryggen.
James Dillingham Youngers hadde to skatter som de begge var stolte av. En av dem var Jims gullklokke, som tilhørte hans far og bestefar. Og den andre er Della sitt hår.
Dellas vakre hår omsluttet henne, bølget og skinnende som en kaskade av brunt vann. De var knelange og kunne praktisk talt fungere som klær for henne. Så stakk hun dem igjen nervøst og raskt. Hun stoppet bare et øyeblikk og en tåre eller to falt ned på den slitne røde løperen.
Hun tok raskt på seg den gamle brune jakken og den gamle brune hatten. I en virvel av skjørt og med diamantglimt i øynene løp hun til døren og hoppet ut på gaten.
Hun gikk nedover gaten til hun så et skilt som sa: «Madame Sophronie. Hår. Produkter av alle slag. Andre etasje". Della løp opp trappene og kom pesende til høyre dør.
Da hun kom inn i en liten butikk i andre etasje, ble hun møtt av en stor, blek dame.
"Vil du kjøpe håret mitt?" spurte Della.
"Jeg kjøper hår," sa Madame. "Ta av deg hatten og la meg se på dem."
En brun kaskade strømmet ned.
«Tjue dollar,» sa fruen og løftet håret med en erfaren hånd.
"Gi dem til meg raskt," sa Della.
Hun tilbrakte de neste to timene med å shoppe spent rundt på jakt etter en gave til Jim.
Til slutt fant hun ham. Den var definitivt laget for Jim og ingen andre. Det fantes ikke noe lignende i noen av butikkene, og hun vendte dem bokstavelig talt inn og ut. Det var en platinaklokkekjede, enkel i design, men av utmerket kvalitet. Så snart hun så den, visste hun at den måtte tilhøre Jim. Hun så ofte Jim snikkast på klokken hans fordi han ikke ville at noen skulle se den gamle lærremmen han brukte i stedet for en kjede. Hvis Jim hadde denne kjeden på klokken, ville han vært stolt av å se tiden i et hvilket som helst selskap. Selgeren krevde tjueen dollar for kjeden, og hun skyndte seg hjem med åttisyv øre i vekslepenger.
Da Della kom hjem, tok de frem krølltangen og begynte å style det korte håret. Snart ble hodet hennes dekket av små krøller med tett mellomrom som fikk henne til å se ut som en ung skolejente.
Hun så på speilbildet sitt i speilet, og sa til seg selv: «Hvis Jim ikke dreper meg før han tar en ny titt på meg, vil han si at jeg ser ut som en Coney Island-korjente. Men hva kunne jeg gjøre, å, hva kunne jeg gjøre med én dollar og åtti cent? Jeg måtte klippe av meg håret. Hvis jeg ikke hadde klippet den, ville jeg ikke ha vært i stand til å kjøpe Jim en gave."
Klokken sju var kaffen klar og stekepannen satt på kanten av komfyren, varm og klar til å koke kotelettene.
Jim kom aldri for sent. Della tok klokkekjedet i hånden og satte seg på hjørnet av bordet ved siden av døren. Hun hørte skrittene hans i trappa og ble hvit et øyeblikk. Hun husket det korte håret sitt og hvisket: "Vær så snill, Gud, få ham til å tro at jeg fortsatt er pen."
Døren åpnet seg og Jim gikk inn. Han så tynn og veldig alvorlig ut. Stakkars fyr, han var bare tjueto - og å bli belastet med en familie! Han trenger ny regnfrakk, og han hadde ikke på seg hansker.
Han stoppet i døråpningen og så på Della, det var et uttrykk i øynene hans som hun ikke kunne lese og som skremte henne. Det er verken sinne, eller overraskelse, eller misbilligelse, eller redsel. Han så bare på henne med et merkelig uttrykk i ansiktet.
Della løp bort til ham og begynte å gråte: «Jim, kjære, ikke se på meg slik. Jeg klippet og solgte håret mitt fordi jeg ikke kunne la være å gi deg en julegave. Og jeg måtte rett og slett gjøre det. De vil vokse ut igjen, du har vel ikke noe imot det? Håret mitt vokser utrolig fort. Jim, si "god jul" og la oss være glade. Du vet ikke hvor fint, hva vakker gave Jeg har forberedt det for deg."
"Klippte du håret ditt?" spurte Jim.
"Kutt den av og selg den," sa Della. «Du liker meg ikke like mye nå som før? Jeg er fortsatt meg selv uten håret, er jeg ikke?
Jim så nysgjerrig rundt i rommet.
"Du sier at håret ditt er borte," sa han, og det virket nesten idiotisk.
"Du bør ikke lete etter dem," sa Della. «De er solgt. Jeg sier deg, de er solgt og de er borte. Det er jul, kjære. Vær snill mot meg. Kanskje kan hårene på hodet mitt telles," fortsatte hun med plutselig alvorlig søthet, "men ingen kan telle min kjærlighet til deg. Skal jeg legge i kotelettene, Jim?
Jim så ut til å komme seg ut av transen sin da han raskt klemte Della. Han tok pakken opp av frakkelommen og kastet den på bordet.
«Ikke ta feil av meg, Del,» sa han. "Jeg tror ikke noen hårklipp eller barbering eller sjampo vil få meg til å elske deg mindre. Men hvis du pakker ut denne pakken, vil du forstå hvorfor jeg ble så overrasket.»
Della åpnet pakken og skrek av glede da hun så hvilken gave det var. Men så gikk gledesropet raskt over i hysteriske hulker mens hun holdt mannens gave.
Der lå settet med kammer som Della hadde beundret så lenge i et vindu på Broadway. De var dyre kammer, visste hun, og hjertet hennes bare verket over at hun aldri ville kunne få dem. Og nå tilhørte de henne, men de lange krøllene de var ment for var ikke lenger der.
Hun holdt dem til brystet, så opp med matte øyne og sa med et smil: «Håret mitt vokser så fort, Jim! Jeg angrer på at jeg kuttet dem av. Jeg ville aldri ha gjort dette hvis jeg visste at du ville gi meg kammer, men jeg måtte fordi... å. Åh!".
Della husket gaven sin, hoppet opp og strakte den åpne håndflaten mot ham.
"Er ikke det stilig, Jim? Jeg så etter henne over hele byen. Nå skal du se på klokken hundre ganger om dagen. Gi dem til meg. Jeg vil se hvordan de vil se ut med en kjede.»
I stedet for å adlyde, falt Jim sammen på sofaen, la hendene bak hodet og smilte.
«Dell,» sa han, «la oss legge bort julegavene våre. De er for gode til å bruke nå. Jeg solgte klokken min for å få penger til å kjøpe deg kammer. Nå antar jeg at det er på tide å servere kotelettene.»

Magienes gaver (4)

(Oversettelse av E. Kalashnikova)

Én dollar åttisyv cent. Det var alt. Av disse er seksti cent i en-cent-mynter. For hver av disse myntene måtte jeg forhandle med kjøpmannen, grønnsakshandleren, slakteren, slik at selv ørene mine brant av den tause misbilligelsen som en slik nøysomhet forårsaket. Della telte tre ganger. Én dollar åttisyv cent. Og i morgen er det jul.

Det eneste som kunne gjøres her var å plappe ned på den gamle sofaen og gråte. Det var akkurat det Della gjorde. Dette antyder en filosofisk konklusjon om at livet består av tårer, sukk og smil, med sukk som dominerer.

Della sluttet å gråte og børstet pudderet over kinnene hennes. Hun sto nå ved vinduet og så trist på den grå katten som gikk langs det grå gjerdet langs den grå gården. I morgen er det jul, og hun har bare én dollar og åttisju cent å gi til Jim! I mange måneder tjente hun på bokstavelig talt hvert øre, og dette er alt hun oppnådde. Tjue dollar i uken vil ikke komme deg langt. Utgiftene viste seg å bli mer enn hun forventet. Dette skjer alltid med utgifter. Bare en dollar og åttisyv cent for en gave til Jim! Hennes til Jim! Hvor mange gledelige timer hun brukte på å finne ut hva hun skulle gi ham til jul. Noe veldig spesielt, sjeldent, verdifullt, noe til og med litt verdig den høye æren av å tilhøre Jim.

Det var et sminkebord i rommet mellom vinduene. Har du noen gang sett på toalettbordet til en møblert leilighet på åtte dollar? En veldig tynn og veldig aktiv person kan, ved å observere de påfølgende endringene av refleksjoner i sine smale dører, danne en ganske nøyaktig ide om sitt eget utseende. Della, som var skrøpelig i bygningen, klarte å mestre denne kunsten.

Hun hoppet plutselig vekk fra vinduet og skyndte seg til speilet. Øynene hennes glitret, men fargen tappet fra ansiktet hennes i løpet av tjue sekunder. Med en rask bevegelse dro hun ut pinnene og slapp håret ned.

Jeg må fortelle deg at ekteparet James Dillingham Young hadde to skatter som var kilden til deres stolthet. Den ene er Jims gullklokke som tilhørte faren og bestefaren, den andre er Dellas hår. Hvis dronningen av Saba bodde i huset overfor, ville Della, etter å ha vasket håret, helt sikkert tørket det løse håret sitt ved vinduet - spesielt for å få alle hennes Majestets antrekk og smykker til å falme. Hvis kong Salomo tjente som dørvakt i samme hus og holdt all formuen sin i kjelleren, ville Jim, som gikk forbi, ta klokken opp av lommen hver gang - spesielt for å se hvordan han rev skjegget av misunnelse .

Og så falt Dellas vakre hår ut, skinnende og glitrende, som bekker av en kastanjefoss. De gikk ned under knærne hennes og dekket nesten hele figuren hennes med en kappe. Men hun begynte straks, nervøst og i all hast, å plukke dem opp igjen. Så, som om hun nølte, ble hun stående urørlig i et minutt, og to eller tre tårer falt på den shabby røde løperen.

En gammel brun jakke på skuldrene, en gammel brun hatt på hodet - og hun kastet opp skjørtene, glitrende med tørre gnister i øynene, hastet allerede ned til gaten.

På skiltet hun stoppet ved sto det: «M-te Sophronie. Alle typer hårprodukter". Della løp opp til andre etasje og stoppet, hun fikk knapt pusten.

Ville du kjøpt håret mitt? – spurte hun frue.

"Jeg kjøper hår," svarte frue. – Ta av deg hatten, vi må se på varene.

Kastanjefossen rant igjen.

«Tjue dollar,» sa Madame og veide den tykke massen i hånden.

La oss skynde oss,” sa Della.

De neste to timene fløy avgårde på rosa vinger – jeg beklager den sarte metaforen. Della shoppet rundt og lette etter en gave til Jim.

Til slutt fant hun det. Uten tvil ble den skapt for Jim, og bare for ham. Det fantes ikke noe lignende i andre butikker, og hun snudde opp ned på alt i dem. Det var en platinakjede for et lommeur, et enkelt og strengt design, fengslende med sine sanne kvaliteter, og ikke med prangende glans - slik burde alle gode ting være. Kanskje den til og med kan anses som verdig en klokke. Så snart Della så det, visste hun at kjeden måtte tilhøre Jim. Hun var akkurat som Jim selv. Beskjedenhet og verdighet - disse egenskapene skilte begge. Tjueen dollar måtte betales til kassereren, og Della skyndte seg hjem med åttisyv øre i lommen. Med en slik kjede ville Jim i ethvert samfunn ikke skammet seg over å spørre hva klokken er. Uansett hvor storslått klokken hans var, så han ofte skjult på den, fordi den hang på en elendig lærreim.

På hjemmebane stilnet Dellas begeistring og ga plass til omtanke og beregning. Hun tok frem krølltangen, skrudde på gassen og begynte å reparere ødeleggelsene forårsaket av raushet kombinert med kjærlighet. Og dette er alltid det hardeste arbeidet, mine venner, gigantisk arbeid.

Det hadde ikke en gang gått førti minutter før hodet hennes var dekket med kule små krøller, som fikk henne til å se utrolig ut som en gutt som hadde stukket av fra timen. Hun så på seg selv i speilet med et langt, oppmerksomt og kritisk blikk.

"Vel," sa hun til seg selv, "hvis Jim ikke dreper meg i det øyeblikket han ser på meg, vil han tro at jeg ser ut som en Coney Island-refrengjente. Men hva kunne jeg gjøre, å, hva kunne jeg gjøre, siden jeg bare hadde en dollar og åttisyv cent!»

Klokken sju var kaffen brygget og den varme stekepannen sto på gasskomfyr, venter på lammekoteletter.

Jim kom aldri for sent. Della tok platinakjeden i hånden og satte seg på kanten av bordet nærmere inngangsdøren. Snart hørte hun skrittene hans ned trappene og et øyeblikk ble hun blek. Hun hadde for vane å henvende seg til Gud med korte bønner om alle slags hverdagslige småting, og hun hvisket raskt:

Herre, pass på at han ikke slutter å like meg!

Døren åpnet seg og Jim gikk inn og lukket den bak seg. Han hadde et tynt, bekymret ansikt. Det er ikke lett å bli belastet med en familie på tjueto! Han trengte en ny frakk lenge, og hendene frøs uten hansker.

Jim sto urørlig ved døren, som en setter som luktet en vaktel. Øynene hans satte seg på Della med et uttrykk hun ikke kunne forstå, og hun følte seg redd. Det var verken sinne, overraskelse, bebreidelse eller redsel - ingen av de følelsene man kunne forvente. Han så rett og slett på henne uten å ta øynene fra henne, og ansiktet hans forandret ikke det merkelige uttrykket.

Della hoppet fra bordet og løp mot ham.

Jim, kjære," skrek hun, "ikke se på meg sånn!" Jeg klippet håret og solgte det fordi jeg ikke orket hvis jeg ikke hadde noe å gi deg til jul. De vil vokse ut igjen. Du er ikke sint, er du? Jeg kunne ikke gjøre det på noen annen måte. Håret mitt vokser veldig raskt. Vel, ønsk meg en god jul, Jim, og la oss nyte ferien. Hvis du bare visste hvilken gave jeg forberedte til deg, for en fantastisk, fantastisk gave!

Har du klippet håret? - Jim spurte med spenning, som om han, til tross for økt hjernearbeid, fortsatt ikke kunne forstå dette faktum.

Ja, jeg klippet den og solgte den, sa Della. - Men du vil fortsatt elske meg? Jeg er fortsatt den samme, om enn med kort hår.

Jim så seg rundt i rommet forvirret.

Så, betyr det at flettene dine ikke lenger er der? – spurte han med meningsløs insistering.

"Ikke se, du vil ikke finne dem," sa Della. - Jeg sier deg: Jeg solgte dem - jeg kuttet dem av og solgte dem. Det er julaften, Jim. Vær snill mot meg, for jeg gjorde dette for deg. Kanskje kan hårene på hodet mitt telles," fortsatte hun, og den milde stemmen hennes hørtes plutselig alvorlig ut, "men ingen, ingen kunne måle min kjærlighet til deg!" Stek koteletter, Jim?

Og Jim kom ut av svimmelheten. Han trakk sin Della i armene. La oss være beskjedne og bruke noen sekunder på å se på et fremmedlegeme. Hva mer – åtte dollar i uken eller en million i året? En matematiker eller en vismann vil gi deg feil svar. Magiene kom med dyrebare gaver, men en manglet fra dem. Disse vage hintene vil imidlertid bli forklart videre.

Jim tok en pakke opp av frakkelommen og kastet den på bordet.

Misforstå meg rett, Dell,» sa han. – Ingen frisyre eller hårklipp kan få meg til å slutte å elske jenta mi. Men pakk ut denne pakken, så skjønner du hvorfor jeg ble litt overrasket først.

Hvite kvikke fingre rev i snor og papir. Et gledesrop fulgte, og umiddelbart - akk! - på en rent feminin måte, ble erstattet av en strøm av tårer og stønn, slik at det var nødvendig å umiddelbart bruke alle beroligende midler til rådighet for eieren av huset.

For på bordet lå det kammer, det samme settet med kammer - en bak og to på siden - som Della lenge hadde beundret ærbødig i et Broadway-vindu. Fantastiske kammer, ekte skilpaddeskall, med blanke steiner innebygd i kantene, og akkurat fargen på det brune håret hennes. De var dyre - Della visste dette - og hjertet hennes svalnet og sviktet i lang tid av det uoppfylte ønsket om å eie dem. Og nå tilhørte de henne, men det er ingen vakrere fletter som ville pryde dem med den ettertraktede glansen.

Likevel presset hun kammene mot brystet, og da hun endelig fant styrken til å heve hodet og smile gjennom tårene, sa hun:

Håret mitt vokser veldig fort, Jim!

Så hoppet hun plutselig opp som en skåldet kattunge og utbrøt:

Herregud!

Tross alt hadde Jim ennå ikke sett den fantastiske gaven hennes. Hun rakte ham raskt lenken på den åpne håndflaten. Det matte edle metallet så ut til å gnistre i strålene av hennes ville og oppriktige glede.

Er det ikke herlig, Jim? Jeg løp over hele byen til jeg fant dette. Nå kan du se på hva klokken er minst hundre ganger om dagen. Gi meg klokken. Jeg vil se hvordan det vil se ut alt sammen.

Men Jim, i stedet for å adlyde, la seg på sofaen, la begge hendene under hodet og smilte.

Dell," sa han, "vi må skjule gavene våre for nå, la dem ligge der en stund." De er for gode for oss nå. Jeg solgte klokken min for å kjøpe deg kammer. Og nå er det kanskje på tide å steke kotelettene.

Magiene, de som brakte gaver til babyen i krybben, var, som vi vet, kloke, utrolig kloke mennesker. De startet moten for å lage julegaver. Og siden de var kloke, var gavene deres kloke, kanskje til og med med en fastsatt bytterett ved uegnethet. Og her fortalte jeg deg en umerkelig historie om to dumme barn fra en leilighet på åtte dollar som på den mest ukloke måten ofret sine største skatter for hverandre. Men la det sies for oppbyggelsen av vår tids vismenn at av alle giverne var disse to de klokeste. Av alle de som tilbyr og mottar gaver, er det bare de som er virkelig kloke. Overalt og overalt. De er magiene.

GAVE, en, pl. Sjenert, ov, m. Ozhegovs forklarende ordbok. S.I. Ozhegov, N.Yu. Shvedova. 1949 1992 … Ozhegovs forklarende ordbok

Magienes gaver– Denne artikkelen handler om historien. For julegavene til de tre vise menn, se Adoration of the Magi#Gifts. Gifts of the Magi The Gift of the Magi Sjanger: Novella

magienes gaver- ifølge evangeliets lignelse: gavene som de vise menn brakte til Jesusbarnet, var gull som for en konge, røkelse som for Gud og velduftende oljer som for en dødelig ... Fraseologiveiledning

Magienes gaver- ♦ (ENG gifs of the Magi) gull, røkelse og myrra, brakt av magiene som en gave til Jesusbarnet (Matteus 2:11) ...

O. Henry Gift of the Magi Award- Prisnettsted... Wikipedia

Tilbedelse av magiene- Hieronymus Bosch triptyk "Tilbedelse av magiene". Den sentrale delen, fragment av tilbedelsen av magiene, evangeliets historie om de vise menn, p ... Wikipedia

Cavalcade of the Magi Kings (i Spania)- Cavalcade of the Magi Kings (spansk: Cabalgata de los Reyes Magos; kat. Cavalcada de Reis Mags) er en lys kostymeforestilling i kalenderen for tradisjonelle jule- og nyttårsfestligheter i Spania, en av de mest populære og elskede... ... Wikipedia

MAGIENS STJERNE- Fødsel. Mosaikk av katolikonen til Mon rya Hosios Loukas. 30-årene XI århundre Fødsel. Mosaikk av katolikonen til Mon rya Hosios Loukas. 30-årene XI århundre [Star of Bethlehem], et mirakuløst astronomisk fenomen som fulgte, ifølge kapittel 2. Evangelier... Ortodokse leksikon

Adoration of the Magi (Bosch triptych)– Dette begrepet har andre betydninger, se Adoration of the Magi (bilde) ... Wikipedia

gifs of the Magi- Magienes gaver... Westminster Dictionary of Theological Terms

Nytt russisk ord- Type ukeavis Eier V.Ya. Weinberg, Novoye Russkoye Slovo Publishing Inc. Utgiver V. Weinberg Ansvarlig redaktør V. Weinberg Grunnlagt 15. april 1910 Prec... Wikipedia

Bøker

Magienes gaver. Vi presenterer for din oppmerksomhet eventyret THE GIFTS OF THE MAGIC. Dette er et eventyr om hvor fint det er å gi gaver. For lesing av voksne til barn... Kjøp for 340 rubler
Magi-gaver, O. Henry. "Én dollar åtti-sju cent. Og det er alt, og seksti av disse åtti-sju er i en-cent-mynter. Mynter spart halvannen som et resultat av lang ...

Fra samlingen av historier "Fire millioner" O. Henry, 1906

Magienes gaver
(Oversettelse av E. Kalashnikova)

Mens eieren av huset går gjennom alle disse stadiene, la oss se rundt i selve huset. Møblert leilighet for åtte dollar i uken. Atmosfæren er ikke akkurat åpenbar fattigdom, men snarere veltalende taus fattigdom. Nedenfor, på inngangsdøren, er det en postkasse, gjennom sprekken som ikke en eneste bokstav kunne presse seg gjennom, og en elektrisk ringeknapp, som ingen dødelig kunne presse ut en lyd fra. Vedlagt dette var et kort med påskriften «Mr. James Dillingham Young». «Dillingham» kom i full gang i en nylig velstandsperiode, da eieren av det nevnte navnet mottok tretti dollar i uken. Nå, etter at denne inntekten hadde sunket til tjue dollar, bleknet bokstavene i ordet «Dillingham», som om de seriøst lurte på om de skulle forkortes til en beskjeden og upretensiøs «D»? Men da Mr. James Dillingham Young kom hjem og gikk opp til rommet sitt, ble han alltid møtt av ropet «Jim!» - og den ømme omfavnelsen til Mrs. James Dillingham Young, allerede introdusert for deg under navnet Della. Og dette er virkelig veldig fint.

Della sluttet å gråte og børstet pudderet over kinnene hennes. Hun sto nå ved vinduet og så trist på den grå katten som gikk langs det grå gjerdet langs den grå gården. I morgen er det jul, og hun har bare én dollar og åttisju cent å gi til Jim! I mange måneder tjente hun på bokstavelig talt hvert øre, og dette er alt hun oppnådde. Tjue dollar i uken vil ikke komme deg langt. Utgiftene viste seg å bli mer enn hun forventet. Dette skjer alltid med utgifter. Bare en dollar og åttisyv cent for en gave til Jim! Hennes til Jim! Hvor mange gledelige timer hun brukte på å finne ut hva hun skulle gi ham til jul. Noe veldig spesielt, sjeldent, verdifullt, noe til og med litt verdig den høye æren av å tilhøre Jim.

Jeg må fortelle deg at ekteparet James Dillingham Young hadde to skatter som var kilden til deres stolthet. Den ene er Jims gullklokke som tilhørte faren og bestefaren, den andre er Dellas hår. Hvis dronningen av Saba bodde i huset overfor, ville Della, etter å ha vasket håret, helt sikkert tørket det løse håret sitt ved vinduet - spesielt for å få alle hennes Majestets antrekk og smykker til å falme. Hvis kong Salomo tjente som dørvakt i samme hus og holdt all rikdommen sin i kjelleren, ville Jim, hver gang han gikk forbi, ta klokken opp av lommen – spesielt for å se hvordan han rev skjegget av misunnelse.

En gammel brun jakke på skuldrene, en gammel brun hatt på hodet - og hun kastet opp skjørtene, glitrende med tørre gnister i øynene, hastet allerede ned til gaten.

På skiltet hun stoppet ved sto det: «Mte Sophronie. Alle typer hårprodukter." Della løp opp til andre etasje og stoppet, hun fikk knapt pusten.

-Vil du kjøpe håret mitt? – spurte hun frue.

"Jeg kjøper hår," svarte frue. – Ta av deg hatten, vi må se på varene.

Kastanjefossen rant igjen.

«Tjue dollar,» sa Madame og veide den tykke massen i hånden.

"La oss skynde oss," sa Della.

De neste to timene fløy avgårde på rosa vinger – jeg beklager den sarte metaforen. Della shoppet rundt og lette etter en gave til Jim.

Klokken sju var kaffen brygget og en varm stekepanne sto på gasskomfyren og ventet på lammekotelettene.

- Herre, pass på at han ikke slutter å like meg!

Della hoppet fra bordet og løp mot ham.

"Jim, kjære," ropte hun, "ikke se sånn på meg!" Jeg klippet håret og solgte det fordi jeg ikke orket hvis jeg ikke hadde noe å gi deg til jul. De vil vokse ut igjen. Du er ikke sint, er du? Jeg kunne ikke gjøre det på noen annen måte. Håret mitt vokser veldig raskt. Vel, ønsk meg en god jul, Jim, og la oss nyte ferien. Hvis du bare visste hvilken gave jeg forberedte til deg, for en fantastisk, fantastisk gave!

-Har du klippet håret? - Jim spurte med spenning, som om han, til tross for økt hjernearbeid, fortsatt ikke kunne forstå dette faktum.

"Ja, jeg klippet den og solgte den," sa Della. - Men du vil fortsatt elske meg? Jeg er fortsatt den samme, om enn med kort hår.

Jim så seg rundt i rommet forvirret.

– Så, flettene dine er ikke der lenger? – spurte han med meningsløs insistering.

"Ikke se, du vil ikke finne dem," sa Della. "Jeg sier deg: Jeg solgte dem - jeg kuttet dem av og solgte dem." Det er julaften, Jim. Vær snill mot meg, for jeg gjorde dette for deg. Kanskje kan hårene på hodet mitt telles," fortsatte hun, og den milde stemmen hennes hørtes plutselig alvorlig ut, "men ingen, ingen kunne måle min kjærlighet til deg!" Stek koteletter, Jim?

Jim tok en pakke opp av frakkelommen og kastet den på bordet.

«Ikke misforstå, Dell,» sa han. – Ingen frisyre eller hårklipp kan få meg til å slutte å elske jenta mi. Men pakk ut denne pakken, så skjønner du hvorfor jeg ble litt overrasket først.

For på bordet lå det kammer, det samme settet med kammer – en bakside og to sider – som Della lenge hadde beundret ærbødig i et Broadway-vindu. Fantastiske kammer, ekte skilpaddeskall, med blanke steiner innebygd i kantene, og akkurat fargen på det brune håret hennes. De var dyre - Della visste dette - og hjertet hennes svalnet og sviktet i lang tid av det uoppfylte ønsket om å eie dem. Og nå tilhørte de henne, men det er ingen vakrere fletter som ville pryde dem med den ettertraktede glansen.

Likevel presset hun kammene mot brystet, og da hun endelig fant styrken til å heve hodet og smile gjennom tårene, sa hun:

- Håret mitt vokser veldig fort, Jim!

Så hoppet hun plutselig opp som en skåldet kattunge og utbrøt:

- Herregud!

"Er det ikke deilig, Jim?" Jeg løp over hele byen til jeg fant dette. Nå kan du se på hva klokken er minst hundre ganger om dagen. Gi meg klokken. Jeg vil se hvordan det vil se ut alt sammen.

Men Jim, i stedet for å adlyde, la seg på sofaen, la begge hendene under hodet og smilte.

"Dell," sa han, "vi må skjule gavene våre for nå, la dem ligge der en stund." De er for gode for oss nå. Jeg solgte klokken min for å kjøpe deg kammer. Og nå er det kanskje på tide å steke kotelettene.

Skjebnelinjer
(Oversettelse av N. Dekhtereva)

Tobin og jeg bestemte oss en gang for å dra til Coney Island. Det var fire dollar mellom oss, men Tobin trengte litt moro. Katie Mahorner, kjæresten hans fra Sligo, har gått tapt siden dagen for tre måneder siden da hun dro til Amerika med to hundre dollar av sine egne sparepenger og ytterligere hundre mottatt fra salget av Tobins forfedres eiendeler - et utmerket hus i Boch Schonnauch og en gris . Og etter det brevet der hun skrev til Tobin at hun skulle se ham, var det ingen ord fra Katie Mahorner. Tobin annonserte til og med i aviser, men til ingen nytte kunne de ikke finne jenta.

Vel, så vi, jeg og Tobin, satte kursen mot Koni - kanskje, trodde vi, skliene, hjulet og til og med lukten av brente maiskjerner ville ryste ham litt. Men Tobin er en sånn fyr, det er ikke lett å hisse ham opp - melankolien har spist seg dypt inn i huden hans. Han jordet tennene med en gang han hørte knirkingen fra ballongene. Bildet i illusjonen var forbannet med uanstendigheter. Og selv om han aldri nektet å drikke et glass, bare tilby det, så han ikke engang på Punch og Judy. Og da de gutta kom og prøvde å fotografere ansiktet ditt på en brosje eller medaljong, ville han se godt på dem.

"Her," sier han, "her skal jeg ha det gøy." La spåkonen fra Nilens land undersøke håndflaten min, la henne fortelle meg om det som skal gå i oppfyllelse vil gå i oppfyllelse.

Tobin er en av de gutta som tror på varsler og ujordiske fenomener i jordelivet. Han var proppet med all slags forkastelig tro og overtro - han trodde på svarte katter, lykketall og avisværsutsigelser.

Vel, vi går inn i dette magiske hønsehuset - alt der er ordnet som det skal være, på en mystisk måte - røde gardiner, og bilder, - armer som linjene krysser seg på, som skinner ved en kryssstasjon. Et skilt over inngangen viser at Madame Zozo, en egyptisk palmist, opererer her. Inne i teltet satt en feit kvinne i en rød genser brodert med noen kruseduller og små dyr. Tobin gir henne ti øre og pinner i hånden, som er direkte relatert til hoven til en trekkhest.

Trollkvinnen tar Tobins hånd og ser på hva som er galt: hesteskoen, kanskje, fløy av eller steinen i pilen ble såret.

"Hør," sier denne Madame Zozo, "benet ditt ...

"Det er ikke et ben," avbryter Tobin. "Det er kanskje ikke Gud vet hvor vakkert det er, men det er ikke et bein, det er min hånd."

"Din fot," fortsetter Madame, "har ikke alltid gått langs glatte stier - det er slik skjebnens linjer på håndflaten din viser det." Og det er mange flere feil foran deg. Venusfjellet - eller er det bare en gammel peeve? - indikerer at hjertet ditt kjente kjærlighet. Du var i store problemer på grunn av kjæresten din.

«Hun er den som antyder om Katie Mahorner,» hvisker Tobin høyt i min retning.

- Wow! - Tobin forteller meg. - Hørt?

"Vær forsiktig," fortsetter spåkonen, "for brunetten og blondinen, de vil få deg i trøbbel." Du vil snart møte en vannreise og økonomiske tap. Og jeg ser også en linje som lover deg lykke til. En person vil komme inn i livet ditt, han vil bringe deg lykke. Du kjenner ham igjen på nesen – han har en krokete.

- Står ikke navnet hans skrevet i håndflaten hans? spør Tobin. "Det ville vært fint å vite hva jeg skal kalle denne hektiske fyren når han kommer for å gi meg min lykke."

«Navnet hans», sier spåkonen ettertenksomt, «er ikke skrevet på skjebnens linjer, men det er tydelig at det er langt og har bokstaven «O» i seg. Det er det, det er ikke mer å si. Ha det. Ikke blokker inngangen.

- Vel vel; – sier Tobin mens vi går mot kaien. "Det er ganske enkelt mirakuløst hvordan hun vet alt dette nøyaktig."

Mens vi presset oss mot utgangen, slo noen Negrito Tobin i øret med sigaren sin. Det oppsto problemer. Tobin begynte å slå fyren på halsen, kvinnene begynte å skrike - vel, jeg ble ikke overrasket, jeg klarte å dra bort vennen min før politiet kom. Tobin er alltid i et elendig humør når han har det gøy.

Og da vi allerede var på vei tilbake, begynte bartenderen på båten å rope: «Hvem skal jeg tjene? Hvem vil ha en øl? - og Tobin innrømmet at ja, han vil - ønsker å blåse bort skummet fra kruset med den skitne drikken deres. Og han strakte seg i lommen, men oppdaget at i forelskelsen hadde noen rakt ut alle de gjenværende myntene fra ham. Barmannen, på grunn av mangel på materielle bevis, løsnet seg fra Tobin, og vi satt igjen med ingenting - vi satt og hørte på italienerne på dekk som spilte fiolin. Det viste seg at Tobin kom tilbake fra Koni enda dystrere, og sorgene satte seg enda sterkere i ham enn før vandringen.

På en benk nær rekkverket satt en ung kvinne, kledd for å kjøre i røde biler. Og håret hennes var fargen på en urøkt merskumpipe. Da Tobin gikk forbi, rørte han utilsiktet benet hennes, og etter å ha drukket er han alltid høflig mot damene. Han bestemte seg for å ta av seg hatten med makt da han ba om unnskyldning, men han slo den av hodet, og vinden førte den over bord.

Tobin kom tilbake, satte seg på plass igjen, og jeg begynte å holde et øye med ham - fyren fikk oftere problemer enn ikke. Når feil falt på Tobin som dette, uten pause, kunne han treffe den første dandyen han kom over eller ta kommandoen over skipet.

Og plutselig tar Tobin tak i hånden min, ikke seg selv.

«Hør, John,» sier han. – Vet du hva du og jeg gjør? Vi reiser på vannet!

"Stille, stille," sier jeg til ham. - Ta deg sammen. Vi legger til kai om ti minutter.

"Se på den blonde damen," sier han. - Den på benken, ser du? Har du glemt Negrito? Hva med de økonomiske tapene – myntene som ble stjålet fra meg, én dollar og sekstifem cent? EN?

Jeg trodde at han rett og slett talte på problemene som hadde rammet ham - dette er hva de noen ganger gjør for å rettferdiggjøre sin voldelige oppførsel, og jeg prøvde å forklare ham at alt dette visstnok ikke var noe.

«Hør her», sier Tobin, «du forstår ingenting av mirakler og profetier som de utvalgte er i stand til.» Vel, husker du hva spåkonen så på hånden min i dag? Ja, hun fortalte hele sannheten, alt ordner seg, rett foran øynene våre. "Vær forsiktig," sa hun, "for brunetten og blondinen, de vil få deg i trøbbel." Har du glemt negritoen - selv om jeg også slo ham hardt - men kan du finne meg en blondere kvinne enn den som fikk hatten min til å falle i vannet? Og hvor er den ene dollaren og sekstifem centen som var i vestlommen min da vi forlot skytebanen?

Slik Tobin la det ut for meg, så det ut til å sammenfalle nøyaktig med trollkvinnens spådommer, selv om det virker for meg at slike mindre irriterende hendelser kan skje med hvem du vil på Koni, og ingen spådommer er påkrevd her.

Tobin reiste seg, gikk rundt hele dekket – han gikk og stirret på alle passasjerene på rad med sine røde kikker. Jeg spør hva dette betyr. Du vet aldri hva som tenker på Tobin før han begynner å trekke sine egne ting.

"Du burde ha innsett det selv," forteller han meg. – Jeg leter etter lykken min, som ble lovet meg av skjebnens linjer på håndflaten min. Jeg ser etter fyren med krokete, han som vil gi meg lykken. Uten ham er vi skrudd. Fortell meg, John, har du noen gang sett en så gjeng med rett-nesete høylytte?

Klokken halv ti landet skipet, vi gikk av og gikk hjem gjennom Twenty-second Street, forbi Broadway – Tobin gikk uten hatt.

På hjørnet ser vi en fyr som står under en gasslampe, står og stirrer på månen over den forhøyede strukturen. Han er rank, anstendig kledd, har en sigar i munnen, og jeg ser plutselig at nesen hans, fra neseryggen til tuppen, klarer å bøye seg to ganger, som en slange. Tobin la også merke til dette og begynte umiddelbart å puste raskt, som en hest når salen tas av den. Han gikk rett til denne fyren, og jeg ble med ham.

«God kveld til deg,» sier Tobin til den krokete mannen.

Han tar sigaren ut av munnen og svarer Tobin like høflig.

- Si meg, hva heter du? – Tobin fortsetter. – Er den veldig lang eller ikke? Kanskje plikten tilsier at vi blir kjent med deg.

«Mitt navn», svarer fyren høflig, «er Friedenhausman.» Maximus G. Friedenhausman.

"Det er riktig lengde," sier Tobin. - Hvordan staver du det, er det en bokstav "O" et sted i midten?

«Nei,» svarer fyren ham.

- Men likevel, er det ikke mulig å skrive det med bokstaven "O"? – spør Tobin igjen med bekymring i stemmen.

«Hvis du ikke liker utenlandsk stavemåte,» sier den store mannen, «kan du kanskje sette en «o» i den tredje stavelsen i etternavnet mitt i stedet for «a».

"Da er det greit," sier Tobin. — Her er John Malone og Daniel Tobin.

«Jeg er veldig smigret,» sier den ranke mannen og bukker. "Og nå, siden jeg ikke er i stand til å forstå hvorfor du på et gatehjørne reiste spørsmålet om stavemåte, vil du kanskje forklare meg hvorfor du er fri?"

«I følge to tegn,» prøver Tobin å forklare ham, «som dere begge har, bør du, som spåkonen spådde på min håndsål, gi meg min lykke og fullføre alle disse problemene, og begynne med den svarte mannen og blondinen som satt på kryss og tvers på båten, og så enda et økonomisk tap - én dollar og seksti-fem øre. Og så langt har alt gått sammen, helt etter planen.

Den ranke mannen sluttet å røyke og så på meg.

— Kan du gjøre noen endringer i denne uttalelsen? han spør. – Eller er du en av de samme? Etter utseendet ditt å dømme trodde jeg at du var hans vakt.

«Nei, sånn er det», sier jeg. "Hele poenget er at akkurat som en hestesko ligner en annen, så er du en nøyaktig kopi av den lykkeleverandøren som min venn ble fortalt om på hånden." Hvis du ikke er den samme, så kanskje linjene på Dannys hånd krysset seg på en eller annen måte pinlig, jeg vet ikke.

«Så det er to av dere,» sier den krokete mannen og ser etter om det er en politimann i nærheten. – Det var veldig, veldig hyggelig å møte deg. Beste hilsener.

Og så putter han sigaren i munnen igjen og beveger seg i raskt tempo over gaten. Men Tobin og jeg er ikke langt bak – Tobin presser seg mot ham på den ene siden, og jeg på den andre.

- Hvordan! - sier den ranke mannen, stopper på motsatt fortau og skyver hatten på bakhodet. -Følger du etter meg? "Jeg fortalte deg," sier han veldig høyt, "jeg er glad for å møte deg, men nå har jeg ikke noe imot å si farvel." Jeg skynder meg hjem.

"Skynd deg," sier Tobin og presser seg mot ermet, "skynd deg hjem til deg." Og jeg skal sitte ved dørstokken din og vente til du forlater huset om morgenen. Fordi det avhenger av deg, er det meningen at du skal fjerne alle forbannelsene - både negritoen og blondinen, og økonomiske tap - en dollar sekstifem cent.

«Rart tull,» henvender den krokete mannen til meg, som om jeg var en mer fornuftig psykopat. – Burde du ikke ta ham dit han skal?

"Hør," sier jeg til ham. — Daniel Tobin er helt tilregnelig. Kanskje han var litt bekymret – han drakk nok til å være bekymret, men ikke nok til å roe seg ned. Men han gjør ikke noe dårlig, han handler bare i henhold til overtroen og spådommene sine, som jeg skal forklare deg nå.

Og så forteller jeg ham fakta om spåkonen og at mistenksomhetens finger peker på ham som skjebnens budbringer for å gi Tobin lykke til.

"Nå er det klart for deg," konkluderer jeg, "hva er min del i hele denne historien?" Jeg er en venn av min venn Tobin, som jeg mener det. Det er ikke vanskelig å være en venn av den heldige, det er fordelaktig. Og det er ikke vanskelig å være venn med en fattig mann - da vil de prise deg til himmelen, de vil også trykke et portrett av deg som står i nærheten av huset hans - holder en foreldreløs i hånden med den ene hånden, og i den andre du ha en spade med kull. Men en som er venn med en total tosk, må tåle mye. Og dette er hva jeg fikk," sier jeg, "fordi, etter min forståelse, kan du ikke lese noen annen skjebne på håndflaten din enn den som hakkehåndtaket prentet inn på deg." Og selv om du kanskje har en krokete som du ikke finner i hele New York, tror jeg ikke at alle spåmennene og spåmennene sammen ville være i stand til å melke enda en dråpe flaks ut av deg. Men strekene på Dannys hånd peker virkelig til deg, og jeg vil hjelpe ham å trekke lykken fra deg til han er sikker på at ingenting kan presses ut av deg.

Så begynte plutselig den ranke mannen å le. Han lener seg mot hjørnet av huset og ler, vet du. Så klapper han oss på ryggen, meg og Tobin, og tar oss begge i armene.

«Herregud, min feil», sier han. – Men turte jeg å forvente at en så fantastisk og fantastisk ting plutselig skulle falle på meg? Jeg savnet det nesten, jeg savnet det nesten. Det er en kafé i nærheten," sier han, "den er koselig og akkurat passe til å ha det gøy med eksentrisiteter." La oss gå dit og ta et glass mens vi diskuterer fraværet av det ubetingede.

Så mens han snakket, førte han oss, meg og Tobin, inn på bakrommet i salongen, bestilte en drink og la ut penger på bordet. Han ser på meg og Tobin som sine egne brødre og unner oss sigarer.

"Jeg må fortelle deg," sier denne skjebnebudbringeren, "at mitt yrke heter litteratur." Jeg vandrer om natten og sporer opp eksentrisiteter hos mennesker og sannhet i himmelen. Da du nærmet deg meg, observerte jeg forbindelsen mellom den forhøyede veien og hovednattlampen. Høytogets raske bevegelse er poesi og kunst. Og månen er en kjedelig, livløs kropp som snurrer meningsløst. Men dette er min personlige mening, for i litteraturen er alt galt, alt er hektisk. Jeg håper å skrive en bok der jeg vil avsløre de rare tingene jeg har lagt merke til i livet.

«Du setter meg inn i boken,» sier Tobin med avsky. -Vil du sette meg inn i boken din?

"Nei," sier den litterære typen, "omslaget holder ikke." Ikke ennå, det er tidlig. Foreløpig kan jeg bare nyte det selv, for tiden er ennå ikke inne for å oppheve pressens restriksjoner. Du vil se utrolig, fantastisk ut. Jeg alene, alene med meg selv, må drikke denne nytelseskoppen. Takk folkens, jeg takker fra bunnen av mitt hjerte.

"Din samtale," sier Tobin, puster støyende gjennom barten og slår neven i bordet, "samtalen din er i ferd med å bryte tålmodigheten min." Jeg ble lovet lykke til gjennom krokenesen din, men jeg ser det like nyttig som melk fra en geit. Du og skravlingen om bøker er som vinden som blåser gjennom en sprekk. Jeg ville trodd at håndflaten min hadde løyet hvis ikke alt annet hadde slått ut ifølge spåkonen - negritoen, og blondinen, og...

"Vel, vel," sier denne krokete store mannen. — Er fysiognomi virkelig i stand til å villede deg? Nesen min vil gjøre alt innenfor dens evner. La oss fylle glassene igjen; det er godt å holde eksentrisiteter i fuktig tilstand; i en tørr moralsk atmosfære kan de bli bortskjemt.

Etter min mening gjør denne fyren det rette - han betaler for alt og gjør det muntert, villig - tross alt forsvant vår hovedstad, min og Tobins, ifølge profetien. Men Tobin, fornærmet, drikker i stillhet, og øynene hans blir blodskutte.

Vi gikk snart ut, klokken var allerede elleve, og ble stående en stund på fortauet. Og så sier den krokete at det er på tide at han drar hjem. Og han inviterer meg og Tobin hjem til ham. Etter et par kvartaler kommer vi til en sidegate omkranset av murhus, hver med en høy veranda og jernstenger. Den ranke mannen nærmer seg et slikt hus, ser på vinduene i øverste etasje og ser at de er mørke.

"Dette er min ydmyke bolig," sier han. "Og fra noen tegn konkluderer jeg med at min kone allerede har lagt seg." Så jeg tør å vise deg gjestfrihet. Jeg vil gjerne at du kommer ned på kjøkkenet og tar deg en liten forfriskning. Det blir utmerket kald kylling, ost og et par flasker øl. Jeg takker deg for gleden du har gitt meg.

Både Tobin og jeg hadde appetitt og stemninger som passet til denne planen, selv om det var et slag for Danny: det var vanskelig for ham å tenke på at noen glass med sprit og en kald middag betydde lykken og lykken som ble lovet av håndflaten hans .

«Gå ned til bakdøren,» sier den krokete mannen, «så kommer jeg inn her og slipper deg inn.» Jeg skal be vår nye hushjelp om å lage kaffe til deg – for en jente som bare har vært i New York tre måneder, lager Katie Mahorner utmerket kaffe. Kom inn," sier han, "jeg skal sende henne til deg nå."

Kosmopolitisk på en kafé
(Oversettelse av L. Kanevsky)

Ved midnatt var kafeen stappfull av kunder. Til lykke min lite bord trakk ikke oppmerksomheten til de som kom inn, og to ledige stoler med korrupt gjestfrihet forlenget armlenene mot strømmen som strømmet inn i kafeen, hvor deres fremtidige eiere kunne bli funnet.

Men så satte en eller annen kosmopolit seg ned på den ene stolen, og jeg ble fryktelig glad for dette, for jeg delte aldri teorien om at det siden Adams tid ikke har vært noen virkelig verdensborger på jorden. Vi hører bare om dem, ser utenlandske klistremerker på koffertene deres, men likevel er de ikke kosmopolitter, men enkle reisende.

Jeg ber dere være oppmerksomme på innredningen - bord med marmorplater, en rad med skinnkledde seter langs veggen, damer i vakre semi-fasjonable toaletter, et nesten synlig følt kor av utsøkte fraser om delikat smak, om økonomi, ca. rikdom eller kunst, nidkjære, sjenerøse tipselskende garçons , musikk som tilfredsstiller enhver smak fra angrep på verkene til forskjellige musikere, samtaler avbrutt av latter, og i tillegg en "würburger" i et høyt konisk glass som klamrer seg til leppene dine, og gamle "kirsebær" flyter langs skråningen til den nebblignende nesen til den snakkesalige røveren En skulptør fra Mauch Chunk fortalte meg at dette er en typisk parisisk atmosfære.

Kosmopolitten min het E. Rushmore Coghlan, og han ville bli hørt om neste uke på Coney Island. Der skal han åpne en ny «attraksjon» som, han lovet meg, vil gi alle underholdning som passer for en konge. Nå gjaldt samtalen hans jordiske lengde- og breddegrader. Han så for seg at han holdt hele denne enorme jordkloden i hendene, og han behandlet den, kan man si, veldig kjent, til og med foraktelig, selv om den ikke var større enn et frø han fisket ut av et Maraschino-kirsebær, eller en grapefrukt på table d'hôte for boarders. Han snakket om ekvator uten respekt, fløy fra et kontinent til et annet, latterliggjorde noen steder sint og slettet havet med servietten sin. Han viftet tilfeldig med hånden og snakket om en basar i Hyderabad.

Å, så flott! Her står du på ski med ham i Lappland. Knakk! Her svever du på høye bølger med Kanakas i Kilaikaiki. Herregud! Her drar han deg langs en eikestang gjennom en sump i Arkansas, lar deg tørke ut litt på saltflatene på ranchen hans i Idaho, og kaster deg inn i det raffinerte samfunnet til de wienske erkehertugene.

Han vil fortelle deg om hvilken dårlig rennende nese han fikk i vinden fra en kald innsjø i Chicago, og hvordan den gamle kvinnen Escamila kurerte ham i Buenos Aires med et varmt omslag av chuchula-tang. Hvis du vil skrive til ham, så skriv følgende adresse på konvolutten: "E. Rushmore til Coghlan, Esq., Earth, Solar System, Universe," send den gjerne per post, og du kan være trygg på at den sikkert vil nå adressaten.

Jeg var sikker på at jeg endelig hadde klart å finne en ekte kosmopolitt siden Adams tid, og jeg lyttet til hans verdensomfavnende tale, fryktet for å høre i ham den banale tonen til en person som bare reiste rundt i verden. Ingenting som dette! Den ubøyelige fastheten i hans meninger kunne ikke rokkes selv av hans ønske om å smigre eller behage noe - nei, han var absolutt upartisk overfor alle byer, land og kontinenter, like upartisk som vinden eller tyngdekraften.

Og mens E. Rushmore Coghlan fortsatte å prate entusiastisk om denne lille planeten, tenkte jeg med beundring på den store nesten-kosmopolitten som skrev for hele verden og som viet seg til Bombay. I diktet sitt uttaler han at det er stolthet og rivalisering mellom byene på jorden og at «de menneskene som har smakt morsmelken i dem, reiser over hele verden, men fortsatt klamrer seg til disse byene, som en smårolling til kanten av hans mors kjole.» Og når de «vandrer langs ukjente gater», husker de hjembyen, «beholder sin lojalitet til den, sin dumme kjærlighet», og bare «det uttalte navnet blir for dem en annen gjeldsforpliktelse, lagt til andre». Og min glede nådde sin grense da jeg la merke til at Mr. Kipling hvilte. Her foran meg er en mann ikke laget av støv, som ikke skryter av sitt fødested eller sitt land som om han ble blinket, en mann som, hvis han noen gang vil skryte, vil gjøre det i forhold til hele kloden for å irritere marsboerne eller månens innbyggere.

Uttrykk av denne typen fløy ut av munnen til E. Rushmore Coghlan og nådde det lengste hjørnet. Da Coghlan beskrev for meg topografien til området langs Great Siberian Railway, begynte orkesteret å spille en medley. Det siste stykket var Dixieland "Southern States"; Da den muntre, spennende melodien ringte gjennom kafeen, overdøvet den høye applausen fra nesten alle som satt ved bordene.

Det er verdt å merke seg i forbifarten at slike fantastiske scener kan observeres hver kveld på en rekke kafeer i New York. Tonnevis med øl og annen drikke ble drukket mens man diskuterte teorier som kunne forklare dette fenomenet. Noen har uttrykt en noe for tidlig gjetning om at sørlendinger bosatt i byen skynder seg til kafeen når kvelden faller på. Applausens tilslutning til den opprørske «sørstatsstemningen i denne nordlige byen» er noe forvirrende. Men det er ikke noe mystisk med det. Krigen med Spania, store høstinger av mynte og vannmelon i flere år på rad, flere strålende seire vunnet i New Orleans-løpene, overdådige banketter gitt av Indiana og Kansas-innbyggerne i North Carolina Society of Friends, gjorde virkelig søren til en Manhattan-mani. Manikyren din vil fortelle henne at venstre pekefinger minner henne så mye om en gentleman fra Richmond, Virginia.

Mens bandet spilte «Southern States», hoppet plutselig en ung svarthåret mann ut av ingensteds og, med et vilt Mosby-skrik, viftet febrilsk med den myke hatten sin. Så vasset han gjennom røyksløret, falt han ned på en tom stol ved bordet vårt og tok frem en pakke sigaretter.

Kvelden nærmet seg scenen da tilbakeholdenhet smeltet bort mer og mer merkbart. En av oss bestilte servitøren tre "Wurzburgere"; Den svarthårede mannen uttrykte takknemlighet for sin del av bestillingen med et smil og et nikk med hodet. Jeg skyndte meg å stille ham et spørsmål, da jeg virkelig ønsket å bekrefte riktigheten av teorien min.

"Kan du fortelle oss hvor du kommer fra," begynte jeg.

E. Rushmore Coghlans tunge knyttneve smalt i bordet og jeg holdt kjeft.

«Jeg ber om unnskyldning,» sa han, «men jeg liker ikke når folk stiller slike spørsmål.» Hvilken forskjell gjør det hvor en person kommer fra? Er det mulig å dømme en person etter adressen skrevet på konvolutten til brevet hans? For eksempel så jeg kentuckianere som hatet whisky, virginianere som aldri gikk ned fra Pocohontas, indianere som aldri skrev en eneste roman, meksikanere som ikke hadde på seg kordfløyelbukser med sølvdollar sydd i sømmene, morsomme engelskmenn, billige yankees, kalde- blodige sørlendinger, trangsynte vestlendinger og newyorkere som hadde det travelt og ikke hadde råd til å stå ute i en time for å se en enarmet dagligvareekspeditør putte tyttebær i papirposer. La en person være en person, det er alt, og det er ingen vits i å sette ham i en vanskelig posisjon, sette en slags merkelapp på ham.

"Vær så snill å tilgi meg," sa jeg, "men nysgjerrigheten min er ikke så tom." Jeg kjenner søren, og når et jazzband spiller «Southern States», liker jeg å se hva som skjer rundt meg. Jeg har det sterke inntrykket at hvis en mann klapper i hendene med all kraft for å hilse på denne melodien, og dermed viser sin partiskhet, er han enten innfødt fra Sicaucus, New Jersey, eller området mellom Murray Hill Lyceum og Harlem River i denne byen. Jeg ville bare bekrefte riktigheten av min observasjon ved å spørre denne herren da du avbrøt meg med din egen teori, mye mer omfattende enn min, må jeg innrømme.

Nå snakket den svarthårede mannen til meg, og det ble klart for meg at tankene hans fløt langs svært intrikate svingninger.

"Jeg vil gjerne være en periwinkle," sa han med litt mystisk luft, "å vokse på toppen av dalen og synge "tu-ralu-ra-lu...".

Dette var ganske vagt, og jeg henvendte meg igjen til Coghlan.

"Jeg har reist jorden rundt tolv ganger," sa han. "Jeg kjenner en eskimo i Apernavia som sender ordre om bånd til Cincinatti, og jeg så en storfemann i Uruguay som vant en pris i en konkurranse om å gjette maten spist av en gresk kriger til frokost." Jeg betaler for rommene jeg leier, det ene i Kairo, Egypt, og det andre i Yokohama, jeg betaler hele året, og flipfloppene mine venter på meg i tehuset i Shanghai, og jeg trenger ikke å forklare i Rio de Janeiro eller Seattle, hvordan bør jeg lage egg? Vår verden er så liten, så gammel. Hvorfor skryte av å være fra nord, eller fra sør, fra et gammelt herskapshus i dalen, eller bo på Euclid Avenue, i Cleveland, eller på toppen av en fjellkjede, eller i Fax County, Virginia, eller i Hooligan Flats ?, i utgangspunktet, hvor som helst? Når skal vi endelig gi opp dette tullet og ikke gå gale over en ydmyk by eller ti hektar med våtmark bare fordi vi var så heldige å bli født der?

"Tilsynelatende er du en vanlig kosmopolit," sa jeg beundrende, "men det ser ut til at du åpent fordømmer patriotisme."

«En relikvie fra steinalderen,» sa Coghlan vennlig. "Vi er alle brødre - kineserne, engelskmennene, zuluene, patagonierne, de menneskene som bor i svingen av Kau-elven." En dag vil all denne stoltheten over våre byer, stater, distrikter, seksjoner eller land bli utryddet og vi vil alle bli verdensborgere slik vi burde være.

"Men når du vandrer gjennom fremmede land," fortsatte jeg å presse på poenget mitt, "vender du ikke i tankene dine tilbake til et sted så kjært og...

– For et sted det er! - E. R. Coghlan avbrøt meg skarpt. "Den terrestriske sfæriske planetariske massen, lett flatet ved polene, kjent som Jorden, er mitt tilfluktssted. I utlandet møtte jeg mange borgere i dette landet som var sterkt knyttet til sine hjemsteder. Jeg hørte Chicago-beboere, ri i en gondol gjennom et månebelyst Venezia om natten, skryte av dreneringskanalen deres. Jeg så en sørlending som, da han ble introdusert for den engelske kongen, uten å blinke, fortalte ham så verdifull informasjon - de sier at oldemoren hans på morssiden var en slektning av Perkises of Charleston. Jeg kjente en New Yorker som ble tatt til fange av afghanske banditter og holdt for løsepenger. Slektningene hans samlet inn pengene og han returnerte til Kabul med en agent. Kan du fortelle oss om Afghanistan? – spurte de ham hjemme. «Jeg vet ikke hva jeg skal si... og i stedet for det som skjedde med ham, begynte han å snakke om en taxisjåfør fra Sixth Avenue og Broadway. Nei, slike ideer interesserer meg ikke. Jeg er ikke knyttet til noe mindre enn åtte tusen miles i diameter. Bare kall meg E. Rushmore Coghlan, en verdensborger.

Min kosmopolitiske tok seremonielt farvel til meg, fordi det virket for ham som han så sin bekjent i dette ståheiet gjennom en tykk gardin av sigarettrøyk. Dermed ble jeg alene med en mulig periwinkle, hvis glass Wützberger hadde fratatt ham ønsket om å utvide ønsket hans om å henge komfortabelt rundt på en topp i dalen. Jeg satt og tenkte på min så overbevisende, lysende kosmopolit, og lurte ærlig talt på hvordan noen poet hadde oversett det.

Han var min oppdagelse og jeg trodde på ham. Som dette? "De menneskene som har smakt morsmelk i byene sine, reiser over hele verden, men klamrer seg fortsatt til disse byene, som en smårolling til kanten av sin mors kjole." Nei, E.R. Coghlan er ikke slik. Hele verden står til hans disposisjon...

Plutselig ble tankene mine avbrutt av noe bråk og skandale som oppsto i et annet hjørne av kafeen. Over hodet på de som satt ved bordene så jeg hvordan E. Rushmore Coghlan startet en forferdelig kamp med en fremmed. De kjempet mellom bordene som titaner, og glass falt på gulvet og knuste høylytt, de slo menn fra seg, og de fanget hattene som fløy av hodet på dem; noen brunette hylte vilt, blondinen begynte å nynne «Hvor fristende det hele er».

Min kosmopolitt forsvarte tappert sin stolthet og omdømmet til jorden. Servitørene kastet sin berømte "kile" mot jagerflyene og begynte å presse dem tilbake, men de motsto fortsatt desperat.

Jeg ringte McCarthy, en av de franske «garçonene», og spurte ham hva årsaken til konflikten var.

— Mannen med det røde slipset (dette var min kosmopolit) ble veldig sint fordi samtalepartneren hans snakket stygt om loaferne som slentrer på fortauene og den dårlige vannforsyningen i byen han ble født i.

"Det kan ikke være," ble jeg overrasket. – Han er tross alt en innbitt kosmopolitt, en verdensborger. Han…

"Han ble født i Mattawamkegee, Maine," fortsatte McCarthy, "og kunne ikke tåle fornærmelsen mot ham om hjembyen hans!"
..............................
Opphavsrett: historier OM HENRY