Kuprin-kadetter. Kuprin-kadetter Kuprin leste historien ved omgangen med de store bokstavene

Nåværende side: 1 (boken har totalt 6 sider)

Font:

100% +

Kuprin Alexander
Ved vendepunktet (kadetter)

Jeg

Førsteinntrykk. - Oldies. - Slitesterk knapp. – Hva er kjernemelk? – Last. - Natt.

- Hei, hvordan har du det! .. Nykommer ... hva er etternavnet ditt?

Bulanin mistenkte ikke engang at dette ropet var for ham - før det ble han lamslått av nye inntrykk. Han hadde nettopp kommet fra resepsjonsrommet, der moren hans tryglet en eller annen høy militærmann med værhår om først å være mer overbærende med hennes Mishenka. «Vær så snill, ikke vær for streng med ham,» sa hun og strøk samtidig over hodet til sønnen sin, «han er så mild mot meg ... så påvirkelig ... han ser ikke ut som andre gutter kl. alle." Samtidig hadde hun et så ynkelig, tiggende ansikt, helt uvanlig for Bulanin, og den høye militærmannen bare bukket og klirret med sporene. Tilsynelatende hadde han det travelt med å forlate, men i kraft av en langvarig vane fortsatte han å lytte med likegyldig og høflig tålmodighet til disse utstrømmene av mors omsorg ...

De to lange juniorfritidshallene var fulle av folk. Nykommerne krøp forsiktig sammen langs veggene og satt i vinduskarmene, kledd i de mest varierte kostymer: det var gule, blå og røde bluseskjorter, sjømannsjakker med gullanker, knehøye strømper og støvler med lakkert jakkeslag, bredt skinn og smale blondebelter. De "gamle mennene" i grå Kalamyanka-bluser, omgjordt med belter og de samme pantaloons, fanget umiddelbart oppmerksomheten med sin monotone kostyme og spesielt frekke oppførsel. De gikk i to og tre rundt i salen, omfavnet, vridd de frynsete hettene til bakhodet; noen ropte på hverandre over gangen, andre jaget hverandre skrikende. Tykt støv steg opp fra parketten gnidd med mastikk. Man skulle kanskje tro at all denne trampende, skrikende og plystrende folkemengden bevisst forsøkte å overvelde noen med oppstyret og oppstyret.

- Du er døv, er du ikke? Hva er etternavnet ditt, spør jeg deg?

Bulanin grøsset og løftet øynene. Foran ham, med hendene i bukselommene, sto en høy elev og så på ham med et søvnig, lei blikk.

«Mitt etternavn er Bulanin,» svarte nykommeren.

- Jeg er glad. Har du noen gaver, Bulanin?

«Det er ille, bror, at du ikke har gaver. Dra på ferie ta den med.

- OK, med glede.

Men den gamle mannen dro ikke. Han så ut til å kjede seg og lete etter underholdning. Hans oppmerksomhet ble trukket til de store metallknappene sydd i to rader på Bulanins jakke.

«Se, hvilke smarte knapper du har,» sa han og berørte en av dem med fingeren.

- Å, dette er slike knapper ... - Bulanin var veldig glad. «De kan ikke rives av for noe. Her, prøv det!

Den gamle mannen tok en knapp mellom de to skitne fingrene og begynte å snurre den. Men knappen rykket ikke. Jakken ble sydd hjemme, sydd for å passe, for å kle Vasenka i den når Mishenka blir liten. Og knappene har moren selv sydd på med en dobbel tråd.

Eleven forlot knappen, så på fingrene hans, der det ble igjen blå arr etter trykket fra de skarpe kantene, og sa:

– En sterk knapp!.. Hei, Bazoutka, – ropte han til en liten blond, rosa feit mann som løp forbi, – se for en sunn knapp nykommeren har!

Snart dannet det seg en ganske tett folkemengde rundt Bulanin, i hjørnet mellom ovnen og døren. Det ble kø umiddelbart. "Chur, jeg står bak Bazutka!" ropte en stemme, og straks begynte de andre å brøle: «Og jeg er etter Miller! Og jeg står bak Platypus! Og jeg er bak deg! - og mens en snurret på en knapp, strakte andre allerede ut hendene og knipser til og med med fingrene av utålmodighet.

Men knappen holdt fortsatt fast.

- Ring Gruzov! - sa en fra mengden.

Umiddelbart ropte andre: «Gruzov! Last!" De to løp for å lete etter ham.

Gruzov kom, en gutt på rundt femten, med et gult, utmattet fangeansikt, som hadde gått i de to første klassene i fire år, en av de første sterke mennene på hans alder. Faktisk gikk han ikke, men dro med seg uten å løfte bena fra bakken, og for hvert skritt falt kroppen først til den ene siden, så til den andre, som om han svømte eller gikk på skøyter. Samtidig spyttet han hvert minutt gjennom tennene med en slags spesiell kusks sus. Han skjøv haugen til side med skulderen og spurte med hes bass:

- Hva har dere her?

De fortalte ham hva som var i veien. Men han følte seg som en øyeblikkets helt og hadde det ikke travelt. Han så nøye på nykommeren fra topp til tå, og mumlet:

- Etternavn?..

- Hva? spurte Bulanin engstelig.

"Fool, hva er etternavnet ditt?"

- Bu ... Bulanin ...

– Hvorfor ikke Savraskin? Se hva slags etternavn du er ... hest.

Lo hjelpsomt rundt. Gruz fortsatte:

- Og du Bulanka, har du noen gang prøvd smør?

"N ... nei ... prøvde ikke.

- Hvordan? Aldri prøvd?

- Aldri...

- Det er tingen! Vil du at jeg skal mate deg?

"Her er smør til deg, og en til, og en tredje? .. Vel, Bulanka, er det deilig?" Kanskje du vil ha mer?

De gamle kaklet glad: «Denne Gruzov! Desperat! .. Han matet nykommeren flott med smør.

Bulanin slet også med å smile, selv om de tre oljene såret ham så mye at han ufrivillig kom tårer i øynene. De forklarte Gruzov hvorfor han ble oppringt. Han tok selvsikkert tak i knappen og begynte å vri den voldsomt. Men til tross for at han gjorde mer og mer innsats, fortsatte knappen hardnakket å holde på plassen sin. Så, i frykt for å miste sin autoritet foran «ungene», helt rød av innsatsen, hvilte han den ene hånden på Bulanins bryst, og med den andre trakk han på knappen med all kraft. Knappen fløy av med kjøttet, men trykket gikk så raskt og plutselig at Bulanin umiddelbart satte seg på gulvet. Denne gangen var det ingen som lo. Kanskje i det øyeblikket flettet tanken gjennom alle om at han også en gang hadde vært nybegynner, i samme jakke, sydd hjemme med favoritthendene.

Bulanin reiste seg. Uansett hvor hardt han prøvde å holde seg tilbake, trillet fortsatt tårene fra øynene, og han dekket ansiktet med hendene, presset seg mot komfyren.

– Å, din brøl-ku! – sa Gruzov foraktfullt, slo nykommeren i bakhodet med håndflaten, kastet en knapp i ansiktet og dro med sin slurvete gang.

Snart ble Bulanin alene. Han fortsatte å gråte. I tillegg til smerte og ufortjent harme, plaget en eller annen merkelig, kompleks følelse det lille hjertet hans - en følelse som ligner den, som om han selv nettopp hadde begått en dårlig, uopprettelig, dum handling. Men foreløpig kunne han ikke forstå denne følelsen.

Forferdelig sakte, kjedelig og tung, som en lang drøm, trakk denne første dagen i gymlivet ut for Bulanin. Det var øyeblikk da det begynte å virke for ham at ikke fem eller seks timer, men minst en halv måned hadde gått siden det triste øyeblikket da han og moren klatret opp de brede steintrappene på verandaen og skjelvende gikk inn de enorme glassdørene. , hvor kobber lyste med en kald og imponerende lysstyrke ...

Ensom, som om han var glemt av hele verden, undersøkte gutten den offisielle situasjonen rundt ham. To lange haller - rekreasjons- og tehaller (de var adskilt av en bue) - ble malt nedenfra til en mannshøyde med brun oljemaling, og over med rosa kalk. På venstre side av fritidshallen strakte vinduer, halvt dekket med sprosser, og på høyre side glassdører som fører til klasserommene; bryggene mellom dørene og vinduene var opptatt av malte bilder fra russisk historie og tegninger av forskjellige dyr, og i det fjerne hjørnet flimret en lampada foran et enormt bilde av St. Alexander Nevsky, som tre trinn trukket med rødt tøy førte til. Rundt veggene i terommet var det svarte bord og benker; de ble flyttet til ett felles bord for te og frokost. Malerier som skildrer russiske soldaters heltedåder hang også på veggene, men de hang så høyt at det var umulig å se hva som var signert under dem, selv på bordet ... Langs begge salene, bare midt mellom dem , hengte en lang rekke lamper med lampeskjermer og kobberkuler for motvekt ...

Lei av å vandre langs disse endeløst lange hallene, gikk Bulanin ut på paradeplassen - en stor firkantet plen, omgitt på to sider av en voll, og på de to andre - av en solid vegg av gul akasie. På paradeplassen lekte gamlingene bastsko, andre gikk omfavnende rundt, atter andre kastet steiner fra vollene ned i en sølegrønn dam, som lå omtrent femti skritt bak vollene; gymnaselevene fikk ikke gå til dammen, og for å holde øye med dette stakk en vakthavende onkel ut på sjakten under vandringen.

Alle disse inntrykkene, med skarpe, uutslettelige trekk, sank ned i Bulanins minne. Hvor mange ganger senere, i alle de sju årene av skolehverdagen, hadde han sett de brune og rosa veggene, og paradeplassen med forkrøplet gress tråkket av mange føtter, og de lange, smale korridorene og støpejerntrappen – og han var blitt så vant til dem at de ble som en del av ham selv... Men inntrykkene fra den første dagen døde likevel ikke i hans sjel, og han kunne alltid syne ekstremt levende foran øynene på det daværende utseendet til alle disse. gjenstander, et syn som er helt forskjellig fra deres nåværende utseende, mye lysere, friskere og som om det var naivt.

Om kvelden fikk Bulanin, sammen med andre nykommere, grumsete søt te i et steinkrus og en halv fransk rundstykke. Men rullen viste seg å være syrlig på smak, og teen smakte fisk. Etter te viste onkelen Bulanin sengen sin.

Juniorsoverommet klarte ikke å slå seg til ro på lenge. Gamle menn i bare skjorter løp fra seng til seng, latter ble hørt, bråk av oppstyr, klangfulle slag med håndflaten på den nakne kroppen. Bare en time senere begynte dette rotet å roe seg, og den sinte stemmen til læreren, som kalte slynglerne ved etternavn, opphørte.

Da støyen helt opphørte, når de sovende menneskenes dype pust ble hørt overalt, avbrutt fra tid til annen av søvnig delirium, ble Bulanin usigelig hard. Alt som han glemte en stund, som var innhyllet i nye inntrykk, - alt dette kom plutselig til hans sinn med nådeløs klarhet: hjem, søstre, bror, venn av barnespill - kokkens nevø Savka, og til slutt, denne kjære, nær person som er i dag på venterommet virket så tiggende. En subtil, dyp ømhet og litt smertefull medlidenhet med moren overveldet Bulanins hjerte. Han husket alle de gangene han hadde vært utilstrekkelig mild mot henne, respektløs, noen ganger til og med frekk. Og det virket for ham som om han nå, ved en eller annen magi, så moren sin, så ville han være i stand til å samle i sin sjel en slik tilførsel av kjærlighet, takknemlighet og hengivenhet at det ville være nok for mange, mange år med ensomhet. I hans overopphetede, agiterte og deprimerte sinn virket hans mors ansikt så blekt og sykelig, gymsalen et så ubehagelig og tøft sted, og han selv en så uheldig, forlatt gutt at Bulanin, som presset munnen hardt mot puten, begynte å gråte av brennende, desperate tårer, hvorfra den smale jernsengen hans skalv, og en slags tørr stikkende kule sto i halsen... Han husket også dagens historie med knappen og rødmet, tross mørket. «Stakkars mor! Hvor nøye hun sydde på disse knappene, og bet av trådendene med tennene. Med hvilken stolthet under tilpasningen hun beundret denne jakken, trakk den fra alle kanter ... ”Bulanin følte at han hadde begått en dårlig, lav og feig handling mot henne i morges da han tilbød de gamle å rive av en knapp.

Han gråt til søvnen omfavnet ham med sine brede armer... Men selv i drømmen sukket Bulanin lenge, med jevne mellomrom og dypt, mens veldig små barn sukker etter tårer. Han var imidlertid ikke alene om å gråte den kvelden, og gjemte ansiktet i en pute, i det svake lyset fra hengende lamper med motskjermer.

II

Soloppgang. - Vaskemaskin. - Hane og talen hans. - Lærer i det russiske språket og dets rariteter. - Chetukha. - Klut. - Kyllinger.

Tra-ta-ta, tra-ta-ta, ta, ta, ta, ta...

Bulanin var akkurat i ferd med å gjøre seg klar med et splitter nytt nett og med den trofaste Savka for å gå til vaktelen ... Plutselig vekket av disse gjennomtrengende lydene, hoppet han forskrekket opp på sengen og åpnet øynene. Rett over hodet hans sto en diger, rødhåret, fregnet soldat, og med en skinnende kobbertrompet på leppene hans, helt røde av anstrengelse, med hovne kinn og anspent nakke, spilte han en øredøvende og monoton melodi.

Klokken var seks en stormfull augustmorgen. Regndråper sikksakk nedover glasset. Gjennom vinduene kunne man se den dystre grå himmelen og akasienes gule grønn. Det virket som om de monotont skarpe klangene fra trompeten fikk meg til å føle kulden og melankolien denne morgenen enda sterkere og mer ubehagelig.

I de første minuttene klarte ikke Bulanin å finne ut hvor han var og hvordan han kunne finne seg selv i dette brakkemiljøet med en lang pakke med rosa buer og regelmessige sengerader der sovende figurer krøp sammen under grå flanelltepper.

Etter å ha blåst i trompeten i godt fem minutter, skrudde soldaten av munnstykket på trompeten, ristet spyttet ut av det og dro.

Skjelvende av kulde løp elevene til vaskerommet og bandt et håndkle rundt livet. Hele bassenget var okkupert av en lang, smal kiste av rødt kobber med tjue løftestenger under. Elevene stimlet seg allerede rundt ham, ventet utålmodig på tur, dyttet, snøftet og helte vann på hverandre. Alle fikk ikke nok søvn; de gamle var sinte og sverget med hese, søvnige stemmer. Flere ganger, da Bulanin, grep et øyeblikk, sto under springen, tok noen bakfra ham i skjortekragen og dyttet ham grovt unna. Han klarte å vaske seg først i den aller siste svingen.

Etter te kom lærerne, delte alle nykommerne i to avdelinger og delte dem umiddelbart i klasser.

I den andre seksjonen, der Bulanin havnet, var det to gjengangere: Brinken, en lang, tynn Ostsee med sta, rennende øyne og hengende tysk nese, og Selsky, en munter liten skolegutt, pen, men litt buebeint. Brinken, så snart han kom inn i klasserommet, kunngjorde umiddelbart at han okkuperte Kamchatka. Nykommerne stimlet nølende rundt pultene.

Snart dukket det opp en lærer. Hans ankomst ble varslet av Selsky, som ropte: "Shh... Hanen kommer! .." Hanen viste seg å være den samme militærmannen i tank topper som Bulanin hadde sett i går på venterommet; hans navn var Yakov Yakovlevich von Scheppe. Han var en veldig ren, godmodig tysker. Han luktet alltid litt tobakk, litt cologne, og den spesielle, ikke ubehagelige lukten som møbler og ting i velstående tyske familier avgir. Han stakk høyre hånd i baklommen på frakken, og med venstre finger på kjedet som henger langs siden, og samtidig reiste han seg raskt på tå, og senket seg på hælene, holdt hanen en liten, men inderlig tale :

- Vel, så, mine herrer ... eh ... eh ... hvordan skal jeg si det ... jeg har blitt utnevnt til din veileder. Ja, du ville vite at jeg vil forbli dem alle ... alle ... eh ... hvordan skal jeg si det ... alle de syv årene du har vært på gymsalen. Derfor tør jeg å tenke og håpe at lærere eller, hvordan skal man si ... lærere - ja, det er det: lærere ... vil ikke ... eh ... det vil ikke være noen misnøye og ... hvordan skal man si det ... klager ... Husk at lærere er de andre enn sjefene dine, og bortsett fra det gode ... eh ... eh ... hvordan skal man si det ... bortsett fra det gode, ønsker de deg ingenting ...

Han var stille en stund, og flere ganger på rad reiste han seg og senket seg så på tå, som om han var i ferd med å fly bort (av denne vanen kalte de ham sikkert Hanen), og fortsatte:

- Ja, sir! Så-og-så. Du og jeg må leve sammen i veldig, veldig lang tid ... derfor vil vi prøve ... eh ... hvordan skal vi si ... ikke å krangle, ikke å skjelle ut, ikke å slåss, sir.

Brinken og Selsky var de første som forsto at på dette kjente kjærlige talestedet skulle man le. Bak dem fniste nykommerne også.

Den stakkars Hanen var slett ikke veltalende. I tillegg til det konstante: «øh» ... ord-eriks og «hvordan skal man si», hadde han en uheldig vane med å snakke på rim og i de samme tilfellene bruke de samme uttrykkene. Og guttene, med sin skarpe sansing og observasjon, fanget veldig raskt opp disse trekkene til hanen. Noen ganger, om morgenen, når han våkner forsovede elever, roper Yakov Yakovlevich: "Ikke grav, ikke velt deg, ikke sitt ute! ...", og et helt kor rundt hjørnet, på forhånd vite hvilken bemerkning følger deretter, roper og imiterer intonasjonene hans: "Hvem sitter der?"

Etter å ha fullført talen, foretok hanen et navneoppkall til hele avdelingen. Hver gang han kom over et mer eller mindre høyt navn, hoppet han opp og ned som vanlig og spurte:

"Er du en slektning av slikt og slikt?"

Og etter å ha mottatt et stort sett negativt svar, ristet han på hodet fra topp til bunn og sa med en myk stemme:

- Flott, sir. Sitt ned.

Så plasserte han alle elevene på pulter i to, og flyttet Brinken fra Kamchatka til første benk, og forlot klassen.

- Hva heter du? spurte Bulanin sin nabo, en fyldig kinn, rødbrun gutt i en svart jakke med gule knapper.

- Krivtsov. Hva med deg?

- Jeg - Bulanin. Vil du at vi skal være venner?

- La oss. Hvor bor dine slektninger?

- I Moskva. Og du?

- I Zhizdra. Vi har en stor hage der, og en innsjø, og svaner svømmer.

Ved denne erindringen klarte ikke Krivtsov å holde tilbake et dypt, ødelagt sukk.

– Og jeg har min egen ridehest, – Mutsik heter. For en rask lidenskap, som en fartsholder. Og to kaniner, helt tamme, tar kål rett fra hendene.

Hanen kom igjen, denne gangen i følge med en onkel som bar på skuldrene en stor kurv med bøker, notatbøker, penner, blyanter, strikk og linjaler. Bøkene hadde allerede vært kjent for Bulanin lenge: Jevtushevskys problembok, Margos franske lærebok, Polivanovs leser og Smirnovs hellige historie. Alle disse visdomskildene viste seg å være de tungt frynsete hendene til tidligere generasjoner, som hentet sin kunnskap fra dem. Under de overkryssede navnene til de tidligere eierne ble det skrevet nye navn på lerretsinnbindinger, som igjen ga plass til de nyeste. Mange bøker var utsmykket med udødelige ordtak som: "Jeg leser en bok, men jeg ser en fiken," eller:

Denne boken hører hjemme
Vil ikke stikke av
Hvem vil ta det uten å spørre,
Han blir stående uten nese,

eller til slutt: "Hvis du vil vite etternavnet mitt, se side 45." På side 45 står: "Se. s. 118”, og side 118 sender på sin side den nysgjerrige på videre søk, inntil han kommer til samme side som han begynte å lete etter en fremmed fra. Det var også ofte krenkende og hånende uttrykk rettet til læreren i det faget som ble behandlet i læreboka.

"Ta vare på manualene dine," sa hanen, da utdelingen var over, "ikke lag forskjellige ... eh ... hvordan skal jeg si det ... forskjellige uanstendige inskripsjoner på dem ... For en tapt eller skadet lærebok, en straff vil bli ilagt og vil bli holdt tilbake ... eh ... hvordan skal jeg si ... penger, sir... fra den skyldige, sir... Så utnevner jeg senior i Selsky-klassen. Han er en gjenganger og vet alt, sir, alle slags ... hvordan man skal si ... ordrer, sir og ordrer, sir ... Hvis du ikke forstår noe eller ... hvordan du skal si ... ønskelig , sir, vennligst kontakt meg gjennom ham. Så-med...

Noen åpnet dørene. Hanen snudde seg raskt og la til i en halv hvisking:

– Og her er den russiske språklæreren.

En langhåret, blond ikonmaler, i en lurvete frakk, kom inn med et kult magasin under armen, så høy og tynn at han måtte bøye seg ganske bøyd. Selsky ropte: «Stå opp! Merk følgende!" - og henvendte seg til ham med en rapport: «Herr lærer, alt går bra i andre avdeling i første klasse i N-th militærgymnas. I følge elevlisten er det tretti, en er på sykestua, det er tjueni. Læreren (han het Ivan Arkhipovich Sakharov) lyttet til dette, og skildret med hele sin tafatte figur et spørsmålstegn over lille Selsky, som ufrivillig måtte løfte hodet for å se Sakharovs ansikt. Så ristet Ivan Arkhipovich på hodet av bildet og gryntet: "Bønn!" Selsky, i nøyaktig samme tone som han nettopp hadde rapportert, leste «Good Lord».

- Sitt ned! - beordret Ivan Arkhipovich og klatret selv inn på prekestolen (noe sånt som en boks uten bakvegg, plassert på en bred plattform. Bak boksen var det en stol til læreren, hvis ben klassen ikke kunne se på denne måten).

Oppførselen til Ivan Arkhipovich virket for Bulanin mer enn merkelig. Først og fremst rullet han ut magasinet med en sprekk, slo det med håndflaten, og stakk underkjeven frem og gjorde forferdelige øyne på klassen. «Akkurat det samme,» tenkte Bulanin, «som en kjempe i gåstøvler, før han spiste alle guttene én etter én.» Så spredte han albuene bredt på prekestolen, støttet haken på håndflatene og satte neglene inn i munnen og begynte med en syngende stemme gjennom tennene:

"Vel, ørner fra utlandet ... fordervede elever ... Hva vet du? (Ivan Arkhipovich svingte plutselig frem og hikste.) Du vet ingenting. Ingenting. Og du vil ikke vite noe. Hjemme, antar jeg, du bare spilte penger og jaget duer på takene? Og pre-vakkert! Fantastisk tyggegummi! Og de ville fortsatt gjøre dette. Og hvorfor trenger du å vite noe litterært? Ikke en edel sak, sir. Studer, ikke studer, men uansett vil du skildre en ku gjennom "b", fordi ... fordi ... (Ivan Arkhipovich svaiet igjen, denne gangen sterkere enn før, men igjen klarte han seg selv), fordi ditt kall er å være evig Mi-tro-fa- vel-shka-mi.

Etter å ha snakket i denne ånden i omtrent fem minutter, og kanskje enda mer, lukket Sakharov plutselig øynene og mistet balansen. Albuene gled, hodet falt hjelpeløst og tungt ned på det åpne magasinet, og snorking hørtes tydelig i timen. Læreren var håpløst full.

Dette skjedde med ham nesten hver dag. Riktignok var han edru to-tre ganger i måneden, men disse dagene ble ansett som dødelige i gymsalen. 1
Selvfølgelig har moralen til kadettkorpset endret seg på det nåværende tidspunkt. Vår historie viser til den overgangstiden da militære gymsaler ble reformert til korps.

Onsdag: Da ble bladet pyntet med utallige «cols» og nuller. Sakharov selv var dyster og taus, og sendte ham ut av klassen for enhver brå bevegelse. I hvert ord hans, i hver grimase av hans hovne og røde ansikt fra vodkaen, kjente man et dypt, skarpt, desperat hat både til læreryrket og til hagen som han skulle plante.

På den annen side brukte elevene ustraffet de øyeblikkene da den tunge søvnen til en bakrus tok i besittelse av Ivan Arkhipovichs syke hode. Straks ble en av de "svake" sendt for å "vokte" ved døren, den mest driftige klatret opp på talerstolen, omorganiserte partiturene i journalen og satte nye etter eget skjønn, trakk frem en klokke fra lærerlommen og undersøkte den, smurte ryggen med kritt. Det må imidlertid sies til deres ære, så snart vaktmannen, som hørte inspektørens tunge skritt på avstand, startet opp det betingede: "Sh ... pusheren kommer! .." - umiddelbart dusinvis av hjelpsomme , selv om uhøytidelige hender begynte å trekke Ivan Arkhipovich.

Etter å ha sovet en stund, løftet Sakharov plutselig, som av et plutselig sjokk, hodet, så seg rundt i klassen med grådige øyne og sa strengt:

«Åpne antologiene dine til side trettiseks.

Alle åpnet bøkene sine med en overdreven lyd. Sakharov nikket mot naboen Bulanin.

- Her er du ... herr ... hvordan har du det? Ja, ja, du er best...» la han til og ristet på hodet, da han så at Krivtsov nølende reiste seg og så seg rundt med øynene, «den med de gule knappene og vorten... Hva er tittelen din?» Hva? Kan ikke høre noe. Stå opp når du blir snakket til. Hva er tittelen din, spør jeg?

"Si etternavnet ditt," hvisket Selsky bakfra.

- Krivtsov.

- La oss skrive det ned. Hva har du avbildet der på den trettisette siden, min kjære herr, Mr. Krivtsov?

"Siskinen og duen," leste Krivtsov.

- Forkynn, sir.

Nesten alle lærerne ble preget av noen rariteter, som Bulanin ikke bare ble vant til veldig raskt, men til og med lærte å kopiere dem, siden han alltid var preget av observasjon og glibness. Mens han i løpet av de første dagene sorterte ut sine inntrykk, ble to personer ufrivillig de sentrale figurene i hans verdensbilde: Yakov Yakovlevich von Sheppe – ellers Hanen – og den separerte onkelen Tomasz Tsiotukh, en Litvin-familie, som elevene ganske enkelt kalte Chetukha. Chetukha, ser det ut til, hadde tjenestegjort nesten siden grunnleggelsen av det tidligere kadettkorpset, men han så fortsatt ut til å være en veldig sprek og kjekk mann, med muntre svarte øyne og svart krøllete hår. Hver morgen dro han fritt en diger bunt med ved opp til tredje etasje, og i skoleguttenes øyne overgikk hans styrke alle menneskelige grenser. Han hadde på seg, som alle onkler, en jakke av tykt grått tøy, sydd som en skjorte. Bulanin trodde lenge at disse jakkene, som alltid luktet av kålsuppe, shag og en slags kaustisk surhet, var laget av hestehår, og derfor kalte han dem mentalt hårskjorter. Av og til ble Chetukha full. Så gikk han inn på soverommet, klatret under en av sengene lengst (alle elevene visste at han var fryktelig redd for kona, som slo ham) og sov der i tre timer og la en stokk under hodet. Chetukha var imidlertid ikke uten den særegne gode naturen til en gammel soldat. Det var verdt å lytte til hvordan han, som vekket sovende elever om morgenen og lot som han dro av teppet, dømte med en falsk trussel: «Bli sliten! Bli sliten! .. Ellers spiser jeg rundstykkene dine! .. Bli sliten.

De første dagene gjorde Yakov Yakovlevich og Chetukha ingenting annet enn å "passe" klær for nykommere. Tilpasningen viste seg å være en veldig enkel sak: de bygde hele den yngre alderen etter høyde, ga hver elev et nummer, fra høyre flanke til venstre, og kledde seg deretter i fjorårets kjole med samme nummer. Dermed fikk Bulanin en veldig vid jakke, som nådde nesten til knærne, og uvanlig korte bukser.

På hverdager, høst og vinter, hadde skolegutter svarte tøyjakker (de ble kalt jakker), uten belter, med blå skulderstropper, åtte kobberknapper på en rad og røde knapphull på kragene. Festlige uniformer ble båret med lakkerte skinnbelter og skilte seg fra jakker med gullgalonger på knapphull og ermer. Etter å ha uttjent sin periode, ble uniformen omgjort til en jakke og servert i denne formen til forfall. Overfrakker med noe forkortede gulv ble utstedt til gymstudenter for daglig bruk under navnet jakker, eller "vaktoffiserer", som Chetukha kalte dem. Generelt sett, i vanlige tider, så de yngre elevene ekstremt opprevne og skitne ut, og det kan ikke sies at myndighetene tok avgjørende tiltak mot dette. Om vinteren utviklet nesten alle "unger" "kyllinger" på hendene, det vil si at huden på utsiden av hånden ble ru, skrellet og sprukket, som snart smeltet sammen til ett vanlig skittent sår. Skabb var heller ikke uvanlig. Mot disse sykdommene, som mot alle andre, var et universalmiddel lakserolje.

Favoritthistorier til Koshchei Yozhkovich.

Alexander Ivanovich Kuprin
(1870–1938)

Ved vendepunktet. (Kadettene).

EKSTRAKT.

Førsteinntrykk.

Hei, hvordan har du det!.. Nybegynner... hva er etternavnet ditt?

Bulanin mistenkte ikke engang at dette ropet var for ham - før det ble han lamslått av nye inntrykk. Han hadde nettopp kommet fra resepsjonsrommet, der moren hans tryglet en eller annen høy militærmann med værhår om først å være mer overbærende med hennes Mishenka. "Vær så snill, ikke vær for streng med ham," sa hun og strøk samtidig over hodet til sønnen sin, "han er så mild mot meg ... så påvirkelig ... han ser ikke ut som andre gutter i det hele tatt. ." Samtidig hadde hun et så ynkelig, tiggende ansikt, helt uvanlig for Bulanin, og den høye militærmannen bare bukket og klirret med sporene. Tilsynelatende hadde han det travelt med å forlate, men i kraft av en langvarig vane fortsatte han å lytte med likegyldig og høflig tålmodighet til disse utstrømmene av mors omsorg ...

Du er døv, ikke sant? Hva er etternavnet ditt, spør jeg deg?

Bulanin grøsset og løftet øynene. Foran ham, med hendene i bukselommene, sto en høy elev og så på ham med et søvnig, lei blikk.
– Mitt etternavn er Bulanin, – svarte nykommeren.
- Jeg er glad. Har du noen gaver, Bulanin?
- Nei...
– Det er ille, bror, at du ikke har noen gaver. Dra på ferie ta den med.
- Ok, jeg tar det.
- Og del med meg ... Ok? ..
- OK, med glede.

Men den gamle mannen dro ikke. Han så ut til å kjede seg og lete etter underholdning. Hans oppmerksomhet ble trukket til de store metallknappene sydd i to rader på Bulanins jakke.
«Se, hvilke smarte knapper du har,» sa han og berørte en av dem med fingeren.
- Åh, dette er slike knapper ... - Bulanin er veldig fornøyd. – De kan ikke rives av. Her, prøv det!

Eleven forlot knappen, så på fingrene hans, der det ble igjen blå arr etter trykket fra de skarpe kantene, og sa:
– En sterk knapp!.. Hei, Bazoutka, – ropte han til en liten blond, rosa feit mann som løp forbi, – se for en sunn knapp nykommeren har!

Snart dannet det seg en ganske tett folkemengde rundt Bulanin, i hjørnet mellom ovnen og døren. Det ble kø umiddelbart. "Chur, jeg er ute etter Bazutka!" - ropte noens stemme, og straks begynte de andre å rope: "Og jeg er etter Miller! Og jeg er etter Platypus! Og jeg er etter deg!" - og mens en snurret på en knapp, strakte andre allerede ut hendene og knipser til og med med fingrene av utålmodighet.
Men knappen holdt fortsatt fast.
- Ring Gruzov! - sa en fra mengden.

Umiddelbart ropte andre: "Cargo! Cargo!" De to løp for å lete etter ham.

Gruzov kom, en gutt på rundt femten, med et gult, beruset, fangelignende ansikt, som hadde gått i de to første klassene i fire år – en av de første sterke mennene på hans alder. Faktisk gikk han ikke, men dro med seg uten å løfte bena fra bakken, og for hvert skritt falt kroppen først til den ene siden, så til den andre, som om han svømte eller gikk på skøyter. Samtidig spyttet han hvert minutt gjennom tennene med en slags spesiell kusks sus. Han skjøv haugen til side med skulderen og spurte med hes bass:
- Hva har dere her?

De fortalte ham hva som var i veien. Men han følte seg som en øyeblikkets helt og hadde det ikke travelt. Han så nøye på nykommeren fra topp til tå, og mumlet:
- Etternavn?..
- Hva? spurte Bulanin engstelig.
- Fool, hva er etternavnet ditt?
- Bu... Bulanin...
– Og hvorfor ikke Savraskin? Se på deg, hva slags etternavn ... hest.

Lo hjelpsomt rundt. Gruz fortsatte:
- Og du Bulanka, har du noen gang prøvd smør?
- N... nei... jeg har ikke prøvd det.
- Hvordan? Aldri prøvd?
- Aldri...
- Det er tingen! Vil du at jeg skal mate deg?

Og uten å vente på Bulanins svar, bøyde Gruzov hodet ned og slo det veldig smertefullt og raskt først med enden av tommelen, og deretter brøkdel med knokene til alle de andre, knyttet til en knyttneve.
"Her er smør til deg, og en til, og en tredje? .. Vel, Bulanka, er det deilig?" Kanskje du vil ha mer?
De gamle kaklet frydefullt: "Denne lasten! Desperat! .. Han matet nykommeren flott med smør."

Bulanin reiste seg. Uansett hvor hardt han prøvde å holde seg tilbake, trillet fortsatt tårene fra øynene, og han dekket ansiktet med hendene, presset seg mot komfyren.
– Å, din brøl-ku! – sa Gruzov foraktfullt, slo nykommeren i bakhodet med håndflaten, kastet en knapp i ansiktet og dro med sin slurvete gang.

Snart ble Bulanin alene. Han fortsatte å gråte. I tillegg til smerte og ufortjent harme, plaget en eller annen merkelig, kompleks følelse det lille hjertet hans – en følelse som så ut som han selv nettopp hadde begått en dårlig, uopprettelig, dum handling. Men foreløpig kunne han ikke forstå denne følelsen.

Ensom, som om han var glemt av hele verden, undersøkte gutten den offisielle situasjonen rundt ham. To lange haller - rekreasjon og te (de var adskilt av en bue) - ble malt nedenfra til høyden av menneskelig vekst med brun oljemaling, og over med rosa kalk. På venstre side av fritidshallen strakte vinduer, halvt dekket med sprosser, og på høyre side glassdører som fører til klasserommene; bryggene mellom dørene og vinduene var opptatt av malte bilder fra russisk historie og tegninger av forskjellige dyr, og i det fjerne hjørnet flimret en lampada foran et enormt bilde av St. Alexander Nevsky, som tre trinn trukket med rødt tøy førte til. Rundt veggene i terommet var det svarte bord og benker; de ble flyttet til ett felles bord for te og frokost. Det hang også malerier på veggene som skildret russiske soldaters heltedåder, men de hang så høyt at det var umulig å se hva som var signert under dem, selv på bordet ... Langs begge salene, bare midt mellom dem. , hengte en lang rekke nedgående lamper med lampeskjermer og messingkuler for motvekt...

Lei av å vandre langs disse uendelig lange hallene, gikk Bulanin ut på paradeplassen - en stor firkantet plen, omgitt på to sider av en voll, og på de to andre - av en solid vegg av gul akasie. På paradeplassen lekte gamlingene bastsko, andre gikk omfavnende rundt, atter andre kastet steiner fra vollene ned i en sølegrønn dam, som lå omtrent femti skritt bak vollene; gymnaselevene fikk ikke gå til dammen, og for å holde øye med dette stakk vakthavende onkel ut på vollen under vandringen.

Alle disse inntrykkene, med skarpe, uutslettelige trekk, sank ned i Bulanins minne. Hvor mange ganger senere, i løpet av alle de syv årene av skolelivet, hadde han sett de brune og rosa veggene, og paradeplassen med forkrøplet gress tråkket av mange føtter, og de lange, smale korridorene og støpejernstrappene – og han var blitt så vant til dem at de ble som en del av ham selv... Men inntrykkene fra den første dagen døde fortsatt ikke i sjelen hans, og han kunne alltid syne ekstremt levende foran øynene på det daværende utseendet til alle disse gjenstandene. , et syn som er helt forskjellig fra deres nåværende utseende, mye lysere, friskere og tilsynelatende naivt.

En subtil, dyp ømhet og litt smertefull medlidenhet med moren overveldet Bulanins hjerte. Han husket alle de gangene han hadde vært utilstrekkelig mild mot henne, respektløs, noen ganger til og med frekk. Og det virket for ham som om han nå, ved en eller annen magi, så moren sin, så ville han være i stand til å samle i sin sjel en slik tilførsel av kjærlighet, takknemlighet og hengivenhet at det ville være nok for mange, mange år med ensomhet. I hans overopphetede, opphissede og deprimerte sinn virket hans mors ansikt så blekt og sykelig, gymsalen et så ubehagelig og tøft sted, og han selv en så uheldig, forlatt gutt at Bulanin, som presset munnen tett mot puten, begynte å gråt av brennende, desperate tårer, hvorfra den smale jernsengen hans skalv, og en slags tørr stikkende kule sto i halsen... Han husket også dagens historie med knappen og rødmet, til tross for mørket. "Stakkars mor! Så flittig hun sydde på disse knappene, og bet av trådendene med tennene. Med hvilken stolthet, under tilpasningen, beundret hun denne jakken, trakk den fra alle kanter ..." Bulanin følte at han hadde begikk en dårlig, lav og feig handling da han foreslo de gamle å rive av en knapp. Koshcheis historier

Kuprin Alexander

Ved vendepunktet (kadetter)

Alexander Kuprin

Ved vendepunktet (kadetter)

I. Førsteinntrykk. - Oldies. - Slitesterk knapp.

Hva er kjernemelk. - Last. - Natt.

II. Soloppgang. - Vaskemaskin. - Hane og talen hans. - Lærer i russisk språk

og hans særheter. - Chetukha. - Klut. - Kyllinger.

III. Lørdag. - Magisk lykt. – Brinken handler. - Mena.

Kjøp. - Geit. - Videre historie om lykten. - Ferie.

IV. Bulanins triumf. - Helter i gymsalen. - Pari. – En skomakergutt.

Ære. - Helter igjen. - Foto. - Motløshet. - Noen blide

scener. - Til sharapen! – Haugen er liten! - Retribusjon. - Tiggere.

V. Moralsk karakteristikk. – Pedagogikk og egen verden

eiendom og liv. – Hva vil det si å være venner og dele. - Krefter.

Glemt. - Desperat. - Triumvirat. - Solid. - Sterke menn.

VI. Fiskal. - Bulanins brev. - Onkel Vasya. - Hans historier og parodier

på dem. - Onkel Vasyas pannekaker. - Sysoev og Kvadratulov. - KONSPIRASJON.

Sysoev blir "dekket". - Kråker. - Fiskere. – Mer om de undertrykte.

VII. Militære videregående skoler. - Kadetter. - Finnikov. - "Ivan Ivanovich".

Trukhanov. - Ryabkov. - Dager med slaveri. - Katastrofe.

Førsteinntrykk. - Oldies. - Slitesterk knapp. – Hva er kjernemelk. - Last. - Natt.

Hei, hvordan har du det!.. Nybegynner... hva er etternavnet ditt?

Bulanin mistenkte ikke engang at dette ropet var for ham - før det ble han lamslått av nye inntrykk. Han hadde nettopp kommet fra resepsjonsrommet, der moren hans tryglet en eller annen høy militærmann med værhår om først å være mer overbærende med hennes Mishenka. "Vær så snill, ikke vær for streng med ham," sa hun og strøk samtidig over hodet til sønnen sin, "han er så mild mot meg ... så påvirkelig ... han ser ikke ut som andre gutter i det hele tatt. ." Samtidig hadde hun et så ynkelig, tiggende ansikt, helt uvanlig for Bulanin, og den høye militærmannen bare bukket og klirret med sporene. Tilsynelatende hadde han det travelt med å forlate, men i kraft av en langvarig vane fortsatte han å lytte med likegyldig og høflig tålmodighet til disse utstrømmene av mors omsorg ...

Du er døv, ikke sant? Hva er etternavnet ditt, spør jeg deg?

Bulanin grøsset og løftet øynene. Foran ham, med hendene i bukselommene, sto en høy elev og så på ham med et søvnig, lei blikk.

Mitt etternavn er Bulanin, - svarte nykommeren.

Jeg er glad. Har du noen gaver, Bulanin?

Det er ille, bror, at du ikke har gaver. Dra på ferie ta den med.

OK, med glede.

Men den gamle mannen dro ikke. Han så ut til å kjede seg og lete etter underholdning. Hans oppmerksomhet ble trukket til de store metallknappene sydd i to rader på Bulanins jakke.

Se hvor smarte knappene dine er,” sa han og berørte en av dem med fingeren.

Åh, dette er slike knapper ... - Bulanin er veldig fornøyd. – De kan ikke rives av. Her, prøv det!

Eleven forlot knappen, så på fingrene hans, der det ble igjen blå arr etter trykket fra de skarpe kantene, og sa:

En sterk knapp!.. Hei, Bazoutka, - ropte han til en liten blond, rosa feit mann som løp forbi, - se for en sunn knapp nykommeren har!

Men knappen holdt fortsatt fast.

Ring Gruz! - sa en fra mengden.

Umiddelbart ropte andre: "Cargo! Cargo!" De to løp for å lete etter ham.

Hva har dere her?

De fortalte ham hva som var i veien. Men han følte seg som en øyeblikkets helt og hadde det ikke travelt. Han så nøye på nykommeren fra topp til tå, og mumlet:

Etternavn?..

Hva? spurte Bulanin engstelig.

Fool, hva er etternavnet ditt?

Bu... Bulanin...

Hvorfor ikke Savraskin? Se på deg, hva slags etternavn ... hest.

Lo hjelpsomt rundt. Gruz fortsatte:

Og du Bulanka, har du noen gang prøvd smør?

N... nei... har ikke prøvd det.

Hvordan? Aldri prøvd?

Aldri...

Det er tingen! Vil du at jeg skal mate deg?

Her er smør til deg, og en til, og en tredje? .. Vel, Bulanka, er det deilig? Kanskje du vil ha mer?

De gamle kaklet frydefullt: "Denne lasten! Desperat! .. Han matet nykommeren flott med smør."

Bulanin reiste seg. Uansett hvor hardt han prøvde å holde seg tilbake, trillet fortsatt tårene fra øynene, og han dekket ansiktet med hendene, presset seg mot komfyren.

Å, din brøl-ku! – sa Gruzov foraktfullt, slo nykommeren i bakhodet med håndflaten, kastet en knapp i ansiktet og dro med sin slurvete gang.

Førsteinntrykk. - Oldies. - Slitesterk knapp. – Hva er kjernemelk? — Last. - Natt.

"Hei, hvordan har du det! .. Nybegynner ... hva er etternavnet ditt?" Bulanin mistenkte ikke engang at dette ropet var rettet mot ham - han var så lamslått av nye inntrykk. Han hadde nettopp kommet fra resepsjonsrommet, der moren hans tryglet en eller annen høy militærmann med værhår om først å være mer overbærende med hennes Mishenka. "Vær så snill, ikke vær for streng med ham," sa hun og strøk samtidig over hodet til sønnen sin, "han er så mild mot meg ... så påvirkelig ... han ser ikke ut som andre gutter i det hele tatt. ." Samtidig hadde hun et så ynkelig, tiggende ansikt, helt uvanlig for Bulanin, og den høye militærmannen bare bukket og klirret med sporene. Tilsynelatende hadde han det travelt med å forlate, men i kraft av en langvarig vane fortsatte han å lytte med likegyldig og høflig tålmodighet til disse utstrømmene av mors omsorg ... De to lange juniorfritidshallene var fulle av folk. Nykommerne krøp forsiktig sammen langs veggene og satt i vinduskarmene, kledd i de mest varierte kostymer: det var gule, blå og røde bluseskjorter, sjømannsjakker med gullanker, knehøye strømper og støvler med lakkert jakkeslag, bredt skinn og smale blondebelter. De "gamle mennene" i grå Kalamyanka-bluser, omgjordt med belter og de samme pantaloons, fanget umiddelbart oppmerksomheten med sin monotone kostyme og spesielt frekke oppførsel. De gikk i to og tre rundt i salen, omfavnet, vridd de frynsete hettene til bakhodet; noen ropte på hverandre over gangen, andre jaget hverandre skrikende. Tykt støv steg opp fra parketten gnidd med mastikk. Man skulle kanskje tro at all denne trampende, skrikende og plystrende folkemengden bevisst forsøkte å overvelde noen med oppstyret og larmet deres. "Du er døv, er du ikke?" Hva er etternavnet ditt, spør jeg deg? Bulanin grøsset og løftet øynene. Foran ham, med hendene i bukselommene, sto en høy elev og så på ham med et søvnig, lei blikk. «Mitt etternavn er Bulanin,» svarte nykommeren. - Jeg er glad. Har du noen gaver, Bulanin?- Nei... «Det er ille, bror, at du ikke har gaver. Hvis du drar på ferie, ta den med. - Ok, jeg tar det. - Og del med meg ... Ok? .. - OK, med glede. Men den gamle mannen dro ikke. Han så ut til å kjede seg og lete etter underholdning. Hans oppmerksomhet ble trukket til de store metallknappene sydd i to rader på Bulanins jakke. «Se, hvilke smarte knapper du har,» sa han og berørte en av dem med fingeren. "Å, dette er slike knapper ..." Bulanin var irriterende henrykt. «De kan ikke rives av for noe. Her, prøv det! Den gamle mannen tok en knapp mellom de to skitne fingrene og begynte å snurre den. Men knappen rykket ikke. Jakken ble sydd hjemme, sydd for å passe, for å kle Vasenka i den når Mishenka blir liten. Og knappene har moren selv sydd på med en dobbel tråd. Eleven forlot knappen, så på fingrene hans, der det ble igjen blå arr etter trykket fra de skarpe kantene, og sa: "Sterk knapp! .. Hei, Bazoutka," ropte han til en liten blond, rosa feit mann som løp forbi, "se på nybegynnerens sunne knapp!" Snart dannet det seg en ganske tett folkemengde rundt Bulanin, i hjørnet mellom ovnen og døren. Det ble kø umiddelbart. "Chur, jeg står bak Bazutka!" ropte en stemme, og straks begynte de andre å brøle: «Og jeg er etter Miller! Og jeg står bak Platypus! Og jeg er bak deg! - og mens en snurret på en knapp, strakte de andre allerede ut hendene og knipser til og med med fingrene i utålmodighet. Men knappen holdt fortsatt fast. - Ring Gruzov! sa noen i mengden. Umiddelbart ropte andre: «Gruzov! Last!" De to løp for å lete etter ham. Gruzov kom, en gutt på rundt femten, med et gult, beruset, fangelignende ansikt, som hadde gått i de to første klassene i fire år – en av de første sterke mennene på hans alder. Faktisk gikk han ikke, men dro med seg uten å løfte bena fra bakken, og for hvert skritt falt kroppen først til den ene siden, så til den andre, som om han svømte eller gikk på skøyter. Samtidig spyttet han hvert minutt gjennom tennene med en slags spesiell kusks sus. Han skjøv haugen til side med skulderen og spurte med hes bass: - Hva har dere her? De fortalte ham hva som var i veien. Men han følte seg som en øyeblikkets helt og hadde det ikke travelt. Han så nøye på nykommeren fra topp til tå, og mumlet:- Etternavn?.. - Hva? spurte Bulanin engstelig. "Fool, hva er etternavnet ditt?"— Bu... Bulanin... — Og hvorfor ikke Savraskin? Se på deg, for et etternavn ... hest. Lo hjelpsomt rundt. Gruz fortsatte: — Og du, Bulanka, har du noen gang prøvd smør? "N ... nei ... har ikke prøvd. - Hvordan? Aldri prøvd?- Aldri... - Det er tingen! Vil du at jeg skal mate deg? Og uten å vente på Bulanins svar, bøyde Gruzov hodet ned og slo det veldig smertefullt og raskt først med enden av tommelen, og deretter brøkdel med knokene til alle de andre, knyttet til en knyttneve. "Her er smør til deg, og en til, og en tredje! .. Vel, Bulanka, er det deilig?" Kanskje du vil ha mer? De gamle kaklet glad: «Denne Gruzov! Desperat! .. Han matet nykommeren med oliven. Bulanin slet også med å smile, selv om de tre oljene såret ham så mye at han ufrivillig kom tårer i øynene. De forklarte Gruzov hvorfor han ble oppringt. Han tok selvsikkert tak i knappen og begynte å vri den voldsomt. Men til tross for at han gjorde mer og mer innsats, fortsatte knappen hardnakket å holde på plassen sin. Så, i frykt for å miste sin autoritet foran «ungene», helt rød av innsatsen, hvilte han den ene hånden på Bulanins bryst, og med den andre trakk han på knappen med all kraft. Knappen fløy av med kjøttet, men trykket gikk så raskt og plutselig at Bulanin umiddelbart satte seg på gulvet. Denne gangen var det ingen som lo. Kanskje i det øyeblikket flettet tanken gjennom alle om at han også en gang hadde vært nybegynner, i samme jakke, sydd hjemme med favoritthendene. Bulanin reiste seg. Uansett hvor hardt han prøvde å holde seg tilbake, trillet fortsatt tårene fra øynene, og han dekket ansiktet med hendene, presset seg mot komfyren. – Å, din brøl-ku! sa Gruzov foraktfullt, slo nykommeren i bakhodet med håndflaten, kastet en knapp i ansiktet hans og gikk bort med sin slurvete gang. Snart ble Bulanin alene. Han fortsatte å gråte. I tillegg til smerte og ufortjent harme, plaget en eller annen merkelig, kompleks følelse det lille hjertet hans – en følelse som så ut som han selv nettopp hadde begått en dårlig, uopprettelig, dum handling. Men foreløpig kunne han ikke forstå denne følelsen. Forferdelig sakte, kjedelig og tung, som en lang drøm, trakk denne første dagen i gymlivet ut for Bulanin. Det var øyeblikk da det begynte å virke for ham at ikke fem eller seks timer, men minst en halv måned hadde gått siden det triste øyeblikket da han og moren klatret opp de brede steintrappene på verandaen og skjelvende gikk inn de enorme glassdørene. , hvor kobber lyste med en kald og imponerende lysstyrke ... Ensom, som om han var glemt av hele verden, undersøkte gutten den offisielle situasjonen rundt ham. To lange haller - rekreasjon og te (de var adskilt av en bue) - ble malt nedenfra til høyden av en mann med brun oljemaling, og over med rosa kalk. På venstre side av fritidshallen strakte vinduer, halvt dekket med sprosser, og på høyre side - glassdører som fører til klasserommene; bryggene mellom dørene og vinduene var opptatt av malte bilder fra russisk historie og tegninger av forskjellige dyr, og i det fjerne hjørnet flimret en lampada foran et enormt bilde av St. Alexander Nevsky, som tre trinn trukket med rødt tøy førte til. Rundt veggene i terommet var det svarte bord og benker; de ble flyttet til ett felles bord for te og frokost. Det hang også malerier på veggene som skildret russiske soldaters heltedåder, men de hang så høyt at det var umulig å se hva som var signert under dem, selv på bordet ... Langs begge salene, bare midt mellom dem. , hengte en lang rekke nedgående lamper med lampeskjermer og messingkuler for motvekt... Lei av å vandre langs disse endeløst lange hallene, gikk Bulanin ut på paradeplassen - en stor firkantet plen, omgitt på to sider av en voll, og på de to andre - av en solid vegg av gul akasie. På paradeplassen lekte gamlingene bastsko, andre gikk omfavnende rundt, atter andre kastet steiner fra vollene ned i en sølegrønn dam, som lå omtrent femti skritt bak vollene; gymnaselevene fikk ikke gå til dammen, og for å holde øye med dette stakk en vakthavende onkel ut på vollen under vandringen. Alle disse inntrykkene, med skarpe, uutslettelige trekk, sank ned i Bulanins minne. Hvor mange ganger senere, i løpet av alle de syv årene av skolehverdagen, hadde han sett de brune og rosa veggene, og paradeplassen med det forkrøplede gresset tråkket av mange føtter, og de lange, smale korridorene og støpejerntrappene – og han var blitt så vant til dem at de ble som en del av ham selv ... Men inntrykkene fra den første dagen døde likevel ikke i sjelen hans, og han kunne alltid kalle ekstremt levende foran øynene på alle daværende utseende. disse gjenstandene - et syn som er helt forskjellig fra deres nåværende utseende, mye lysere , friskt og tilsynelatende naivt. Om kvelden fikk Bulanin, sammen med andre nykommere, grumsete søt te i et steinkrus og en halv fransk rundstykke. Men rullen viste seg å være syrlig på smak, og teen smakte fisk. Etter te viste onkelen Bulanin sengen sin. Juniorsoverommet klarte ikke å slå seg til ro på lenge. Gamle menn i bare skjorter løp fra seng til seng, latter ble hørt, bråk av oppstyr, klangfulle slag med håndflaten på den nakne kroppen. Bare en time senere begynte dette rotet å roe seg, og den sinte stemmen til læreren, som kalte slynglerne ved etternavn, opphørte. Da støyen helt opphørte, når de sovende menneskenes dype pust ble hørt overalt, avbrutt fra tid til annen av søvnig delirium, ble Bulanin usigelig hard. Alt han glemte for en stund, som var innhyllet i nye inntrykk - alt dette kom plutselig til hans sinn med nådeløs klarhet: hjem, søstre, bror, venn av barnespill - kokkens nevø Savka, og til slutt denne kjære, nære person som i dag er på venterommet virket så tiggende. En subtil, dyp ømhet og litt smertefull medlidenhet med moren overveldet Bulanins hjerte. Han husket alle de gangene han hadde vært utilstrekkelig mild mot henne, respektløs, noen ganger til og med frekk. Og det virket for ham som om han nå, ved en eller annen magi, så moren sin, så ville han være i stand til å samle i sin sjel en slik tilførsel av kjærlighet, takknemlighet og hengivenhet at det ville være nok for mange, mange år med ensomhet. I hans overopphetede, agiterte og deprimerte sinn virket hans mors ansikt så blekt og sykelig, gymsalen et så ubehagelig og tøft sted, og han selv en så uheldig, forlatt gutt at Bulanin, som presset munnen hardt mot puten, begynte. å gråte av brennende, desperate tårer, hvorfra hans smale jernseng skalv, og en slags tørr stikkende kule sto i halsen... Han husket også dagens historie med knappen og rødmet, til tross for mørket. «Stakkars mor! Hvor nøye hun sydde på disse knappene, og bet av trådendene med tennene. Med hvilken stolthet, under tilpasningen, beundret hun denne jakken og trakk den fra alle kanter ... ”Bulanin følte at han hadde begått en dårlig, lav og feig handling mot henne i morges da han tilbød de gamle menn å rive av en knapp . Han gråt til søvnen omfavnet ham med sine brede armer... Men selv i drømmen sukket Bulanin lenge, med jevne mellomrom og dypt, mens veldig små barn sukker etter tårer. Han var imidlertid ikke alene om å gråte den kvelden, og gjemte ansiktet i en pute, i det svake lyset fra hengende lamper med motskjermer.

Kuprin Alexander

Ved vendepunktet (kadetter)

Alexander Kuprin

Ved vendepunktet (kadetter)

I. Førsteinntrykk. - Oldies. - Slitesterk knapp.

Hva er kjernemelk. - Last. - Natt.

II. Soloppgang. - Vaskemaskin. - Hane og talen hans. - Lærer i russisk språk

og hans særheter. - Chetukha. - Klut. - Kyllinger.

III. Lørdag. - Magisk lykt. – Brinken handler. - Mena.

Kjøp. - Geit. - Videre historie om lykten. - Ferie.

IV. Bulanins triumf. - Helter i gymsalen. - Pari. – En skomakergutt.

Ære. - Helter igjen. - Foto. - Motløshet. - Noen blide

scener. - Til sharapen! – Haugen er liten! - Retribusjon. - Tiggere.

V. Moralsk karakteristikk. – Pedagogikk og egen verden

eiendom og liv. – Hva vil det si å være venner og dele. - Krefter.

Glemt. - Desperat. - Triumvirat. - Solid. - Sterke menn.

VI. Fiskal. - Bulanins brev. - Onkel Vasya. - Hans historier og parodier

på dem. - Onkel Vasyas pannekaker. - Sysoev og Kvadratulov. - KONSPIRASJON.

Sysoev blir "dekket". - Kråker. - Fiskere. – Mer om de undertrykte.

VII. Militære videregående skoler. - Kadetter. - Finnikov. - "Ivan Ivanovich".

Trukhanov. - Ryabkov. - Dager med slaveri. - Katastrofe.

Førsteinntrykk. - Oldies. - Slitesterk knapp. – Hva er kjernemelk. - Last. - Natt.

Hei, hvordan har du det!.. Nybegynner... hva er etternavnet ditt?

Bulanin mistenkte ikke engang at dette ropet var for ham - før det ble han lamslått av nye inntrykk. Han hadde nettopp kommet fra resepsjonsrommet, der moren hans tryglet en eller annen høy militærmann med værhår om først å være mer overbærende med hennes Mishenka. "Vær så snill, ikke vær for streng med ham," sa hun og strøk samtidig over hodet til sønnen sin, "han er så mild mot meg ... så påvirkelig ... han ser ikke ut som andre gutter i det hele tatt. ." Samtidig hadde hun et så ynkelig, tiggende ansikt, helt uvanlig for Bulanin, og den høye militærmannen bare bukket og klirret med sporene. Tilsynelatende hadde han det travelt med å forlate, men i kraft av en langvarig vane fortsatte han å lytte med likegyldig og høflig tålmodighet til disse utstrømmene av mors omsorg ...

Du er døv, ikke sant? Hva er etternavnet ditt, spør jeg deg?

Bulanin grøsset og løftet øynene. Foran ham, med hendene i bukselommene, sto en høy elev og så på ham med et søvnig, lei blikk.

Mitt etternavn er Bulanin, - svarte nykommeren.

Jeg er glad. Har du noen gaver, Bulanin?

Det er ille, bror, at du ikke har gaver. Dra på ferie ta den med.

OK, med glede.

Men den gamle mannen dro ikke. Han så ut til å kjede seg og lete etter underholdning. Hans oppmerksomhet ble trukket til de store metallknappene sydd i to rader på Bulanins jakke.

Se hvor smarte knappene dine er,” sa han og berørte en av dem med fingeren.

Åh, dette er slike knapper ... - Bulanin er veldig fornøyd. – De kan ikke rives av. Her, prøv det!

Eleven forlot knappen, så på fingrene hans, der det ble igjen blå arr etter trykket fra de skarpe kantene, og sa:

En sterk knapp!.. Hei, Bazoutka, - ropte han til en liten blond, rosa feit mann som løp forbi, - se for en sunn knapp nykommeren har!